viernes, diciembre 30, 2005

JUICIO SUPREMO

Particular damnificado: Rodolfo.
Imputados: Gaby, Lucho, Simalme, Nika Joselu, Ciro, y otros
Delito: Robo
Materia :Corazón

Cielo, 31 de diciembre de 2005.
AUTOS Y VISTOS: Esta causa que se encuentra en condiciones de dictar Sentencia

Y RESULTANDO:

Que a fs. 1 se presenta Rodolfo, en carácter de particular damnificado, imputando a: Gaby, Lucho, Simalme , Nika, Joselu, Ciro, y otros, por el delito de "robo simple" de corazón, "agravado".Manifiesta que transitaba sin mayores dificultades el camino de su vida, cuando , sin que nada lo indicara, aparecieron de entre nubes de Angeles, Gaby y Lucho y le impusieron hacer un Blog. Que no pudo resistir la presión, y accedió, tan sólo por conformarles (ver documentos acompañados).
Luego -manifiesta-, aparecieron , en el orden que sigue: Simalme, Joselu , Nika, Ciro y muchos otros, que sin mediar otra cuestión , comenzaron a cautivarle , con exquisitos cuentos y relatos, poesías muy bellas, y hasta cuadros.
Que ante tamaña belleza , el Sr. particular damnificado, se vio sobrepasado, y accedió, al principio con regateos, y mas tarde en forma mucho mas apasionada, a entregar, su corazón (debió decir su alma), a borbotones.Que entiende que le han robado, y es más aún -agrega en su temor- que le seguirán robando, hasta agotar su corazón, que creía, debidamente resguardado.
II) Escuchados que fueron los imputados, todos a su orden manifestaron: que nada han hurtado, y mucho menos que han robado. Que dolidos se encuentran ante tamaño despropósito, que en su egoísmo, Rodolfo, los ha acusado.
Continúan alegando, que ellos, todo lo hicieron por cariño, sin dobleces, con buen, gusto, que no le atañe a ellos el ser poetas, tener manos, de lo que todo brota, una bella romanza, algunas notas, un relato , un poema,en fin, alguna prosa.
Que jamás hirieron al agraviado, es más, muy, pero muy mucho lo halagaron,y que ahora se sienten defraudados.
Que su única defensa, son sus poemas, sus prosas, sus comentarios, algun e-mail, y toda su buena fe. Que no van a aportar otras probanzas, con su muy buena fe, ya les alcanza.
Por último requieren se les absuelva, y al Sr. Rodolfo , lo reprendan.

Y CONSIDERANDO:
I) Que en mi carácter de Dios, y Ser Supremo, todo yo lo sé, todo he creado.Por guardar la libertad, yo os he dado, libre albredio, sentimientos, ansias, color, pasión, afectos, esperanza, y además, como regalo, la posibilidad de soñar y ser soñado.
II)A ti, presuntuoso poeta , igual te quiero, pero has ofendido a tus hermanos. No has comprendido su mensaje?, No sabes que en ti, hasta han pensado?, No sabes que no hay hora mas gloriosa, que ser en algún momento de la vida "un ser amado".
Tu, que te sentías agraviado, porque parte del corazón, te habían quitado, no pensaste siquiera en un momento, que tu también a ellos le has robado?.
O es que ellos no tienen sentimientos?. No sabes que parte de ellos esta siempre a tu lado?, y te basta con apretar algún teclado...
Por ser Dios, te comprendo, y te amo, pero sin más pasare a resolver este intrincado, conflicto de disgusto y disgustados.
III)El amor que yo os he dado debe ser fielmente utilizado. Querer, amar, comprender, ser solidario, no hurgar en rencores, ni resabios. Mirar al frente y esperar el fin, que no es un fin es un "comienzo", de una eternidad en la que no hay tiempo, ni rencores ni distancias, y todos vivirán para siempre en hermandad de almas.

POR ELLO, y citas mencionadas:
FALLO: I) rechazando en forma liminar, y sin mas fundamentos , que los que dado, el cargo de robo argumentado. Nadie puede robar lo que le han dado. Nadie te ha quitado nada , por la fuerza y con enojo. Tu lo has brindado, pero tu pequeñez de humano te ha alterado. Tu les diste el corazón , que dices te han robado!, ellos con todo su amor ,lo han recogido, y, altanero tú, no has percibido, el corazón que ellos te han brindado?. No obstante, si tu espíritu egoísta , te supera., como buen Dios que soy, te hago este regalo: UN CORAZON (un alma) , sin límites, sin vallas, que le puedas entregar a quien le caiga.
II)Absolver de culpa y cargo a los acusados, y es mas ponerles un "muy bien diez-felicitado", en su conducta , en sus misterios y en lo que te han dado.
III) A quien condeno, en consecuencia, es a ti, por ser tan necio.Cuando naciste, puse en tus manos un mundo sano, consérvalo, porque ese mundo no esta fuera, esta dentro de ti y con tus afectos, aquellos, a quienes hoy he absuelto y felicitado.
Te impongo como camino a seguir, tomar conciencia, de lo bella que es la vida.Anda, disfrútala. Comienza...
Notifíquese,y cumplido, archívese.
DIOS EL CREADOR.


miércoles, diciembre 28, 2005

La pintura , no es también poesía ?


Oleo."Piano y Luz".Rodolfo. 1999


Pinta tanto un pincel ,
como una esplendida palabra,
y muchas veces,
mejor que nuestros ojos,
observa el alma...

Rodolfo 12 -05

l

EVOCANDO A PAPÁ


Si uná lágrima, humedece este relato,
no me tengan piedad...
No es por tristeza... es alegría.
Alegría de haberte tenido,
y en sueños aún tenerte...
Mi querido "papá de todo el día".
Rodolfo ( 12-05)

"Oh, papá, Oh papá, Oh papá !
Que recuerdos hermosos yo tengo,
de mi infancia, feliz en el tiempo,
cuando ,tierno tomabas mi mano,
y tu me enseñabas las letras, y versos..."


En tu recuerdo Papá...
Papá, "papito "Angel", como tantas veces te llamabamos, ¡que excepcionalmente cálida y llena de amor fue tu existencia!.
Con tus raíces, en Bolivar,de principios del siglo XX, eras el segundo de los nueve hermanos, de aquella familia numerosa.
Alla, en la tierra del "gringo" Natiello, y tomando la dócil espada de "Saverio, el brigante", defensor de la justicia y el carente, bebiste la sabiduría simple y plena del noble inmigrante italiano, que como tantos otros, pintaban con sus sueños y la bendición del trabajo,"la América" que los acogía.
Atesoraste las enseñanzas , que ávidamente bebías, de tu hogar y de aquella escuelita pueblerina, donde un "profesor alemán de contabilidad", marcará el rumbo de tu vida,entregándote los instrumentos con los que ibas a enfrentar la lucha...
Horas de trabajo, sin descanso, se sucedieron en Bolivar, Bahía Blanca, Lanús o Puente Alsina, donde sus calles te observaron caminar , en tu tarea diaria, solidaria y fecunda.
La febril danza de los números en tus libros diarios" y "Balances Contables", sólo tenían un fin, ayudar a tu madre, que se apoyo en "su Ángel", para criar a sus numerosos hijos.
Con tu inteligencia clara y tan profunda, renunciaste a estudiar -eran días difíciles- para permitir que tus hermanos, llegarán a convertirse, de tu mano, en poétas y profesionales de las leyes y la medicina .
"Nunca es tarde, cuando la dicha llega...!, decías y conociste a Carmen Nazarena ,concebida a tu medida para cumplir tu sueño "Una familia", brindándole tu esfuerzo, y dejándo la más grande herencia que pueda recibir un hijo: el amor y el buen ejemplo de una vida plagada de luz...Gracias papá (tus hijos Ana María, Carlos y Rodolfo)
Gracias Cachy.

lunes, diciembre 26, 2005

REFLEXION COMPARTIDA

Como explicar en una nota prieta, la magnifica experiencia que he vivido. Es unregalo que disfruto a diario , y que espero anhelante reiterarlo.
Una ráfaga , gracil y creativa (gaby mi entrañable sobrina) y un comprensivoperiodista de lujo (su nombre "lucho") me crearon este espacio y compaginaronasí "Estilo y Derecho".
Comence desconfiado, con temas, rutinarios, (para mí encantadores), deDerecho. Casi por darle el gusto a esta muchacha, -es tan vital, tan sanguinea,una tromba que arrasa cuando pasa-, y por lo que tolera el noble amigo "Lucho",que no conozco, pero lo quiero mucho, comencé a esbozar algunos temas, y nose de que mágica manera, llegaron hasta mí musas pasadas, que me tuvieron poraños olvidado, y revivieron mi alma de bohemio, pintando de color mi toga gris.Y la chispa , empezó a arder, se fue haciendo hoguera, el mágico mundo delespacio, poco a poco me fue encerrando entre sus brazos ,y dentro de una nubede poesía lo que comenzo siendo Derecho, se fue transformando en poesía (Esque no puede haber poesía en el Derecho? .No es una cuento de final incierto ,una Sentencia ?.No es poesía dar a cada quien lo suyo?.No es tener una fortunafabulosa el poder resolver en otras vidas, lo que muchas veces no resolvemos enla nuestra?.Y las Musas me trajeron melodías, y las Musas me trajeron poesías ,aquellas queescribí algún día, las letras que escuche de otros.Y brotó nuevamente y poco a poco ese amor permanente por las letras, por ellenguaje bien hablado, por la prosa, por las historias que uno nunca cuenta, porpudor, por temor a ser ridículo (no se debe pensar mal de la gente)Y nacieron "Poesía y Prosa" y "Música Charlada", y fue tan hermoso , puescrecieron al abrigo de sutiles comentarios generosos .Como todo, a tropezones de ternura y calma, con el resguardo atento de poétas,con los que día a día, hora a hora, nos tuteamos, conocí bellos ejemploscastellanos , y por este milagro que nunca imaginamos, nos conocemos tanto... sicasi se siento el calor de sus manos; no sabemos nuestros nombres, noconocemos los rostros, ni los gestos, ni el color de los ojos, ni que misterioencierra su destino -que importa, si estamos conociendo lo mas bello , losreflejos que escapan del alma, los que exponen el bello arco iris de ilusiones,que se forma en el espejo de una rosa, y que después se vuelcan en la prosa.Y sin embargo estamos tan unidos, es un gusto abrir la página esperando ver , unbello poema , una prosa, una pena dibujada, una noticia , el vuelo de los ángeles,y poder con solo un breve comentario, diluir esa pena, sepultar la congoja...Disfrutar brindando la mano a quien la convoca y sentirnos juntos , mas quejuntos, casi hermanos.
Que belleza, que bien! Que maravilla, que se abran los portales del buen gusto,para poder ingresar a disfrutar su embrujo.
Un instante de frente a una pantalla, que devora como el viento las distancia, yconocer un poco de otras vidas.Intentar ser amigos entrañables , que son de toda la vida, y son de nadie.
Que lindas cosas que nos da la vida...Cuando menos lo creemos, estalla el día...Gracias por estar..
Rodolfo 26-12-05

domingo, diciembre 25, 2005

CONOCIENDOTE



Conociéndote...
mi vida halló una razón,
Yo aprendí a ver el sol,
que nació cuando te vi.

Conociéndote...
Mi mano pudo llegar,
al cielo que hay mas allá,
de tu voz, de tu piel.

Ahora estoy viviendo,
mi mejor momento,
y me quema el pecho,
cuando estoy con vos.

Y te doy mi vida,
solo a vos, querida,
todo lo que pidas,
lo conseguiré.

Conociéndote....
El viento escribe a los dos,
un gran poema de amor ,
y que el mar recitará.

Conociéndote...
Entiendo que es ser felíz
es dar todo de sí,
sin pensar en recibir...

Descubrí un mundo...
Conociéndote a vos...

C.Pueyrredón.

martes, diciembre 20, 2005

EN TU RECUERDO: MAMÁ

LA HIGUERA

Porque es lánguida y fea,
porque todas sus ramas son grises,
yo le tengo piedad a la higuera.
En mi huerto hay mil árboles bellos,
ciruelos redondos, limoneros rectos,
y naranjos de brotes lustrosos...
En las primaveras, todos ellos,
se visten de flores en torno a la higuera.
Y ella...parece tan sola,
con sus ramas que nunca,
de apretados capullos se visten...
Por eso, si yo pasó a su lado,
digo tratándo de hacer cálido y dulce mi acentó:
¡Es la higuera el más bello,
de los árboles todos del huerto...!
Si ella escucha...
Si comprende el lenguaje que hablo,
¡ Que dulzura tan honda, hará nido,
en su alma sensible de árbol !.
...y a la noche, cuando el viento,
acaricie su copa...
embriagada de dicha le diga:
¡ Hoy a mí me dijeron hermosa...!

Juana De Ibarburu.
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LA PIEDRA Y EL MAR

La piedra bajó rodando,
rodando llegó hasta el mar.
La piedra era bailarina
y el mar la invitó a bailar.
Bailó tantas marejadas,
que se empezó a desgastar.
La piedra se quedó sola,
y el mar se fue a navegar.
Era tan chica la piedra,
y era tan grande ese mar,
que un amor tan desparejo,
no podría continuar.
La piedra se volvió arena,
y el mar siguió siendo mar...
Es por eso que la arena,
se ha venido a la ciudad,
para hacer el edificio,
que la vuelva a levantar;
y la lleve muy arriba...
donde ella tiene que estar,
para cumplir su destino,
y decir soy vertica...l
La piedra fue una montaña
y nunca debió bajar.....
(Canción infantil)
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Asomaba a sus ojos una lágrima
y a mi labios una frase de perdón;
habló el orgullo y se enjugó su llanto,
y la frase en mis labios expiró.
Yo voy por un camino; ella, por otro;
pero al pensar en nuestro mutuo amor,
yo digo aún ¿por qué callé aquel día?
Y ella dirá ¿por qué no lloré yo?
Gustavo Adolfo Becquer
Rima XL



(Lo que nos contaba, mi querida madre, cuando niños.Gracias Cachy)

sábado, diciembre 17, 2005

BUENOS AIRES


Yo no puedo pintar a Buenos Aires, como un mágico pincel pintó a "Caracas"
Sólo te puedo dibujar en blanco y negro, con mi gastado lápiz de bohemio.
Yo te encontré una noche en Argentina, donde buscaba amanecer mi vida,
hurgando entre escondidos arrabales, ese lugar donde dormía la luna.
Me desperté azorado entre tus brazos, cargados de hollín y sin trabajo,
y conocí al "cachafaz", al italiano, al español, al sueco y al germano.
Y así entre veredas rotas, un perfume de pasto provinciano, mendigos, magnates, y cafiolos,
yo, un estudiante de bolsillos rotos, me lleve por delante tu estandarte,
ser "la novel París", ciudad feliz y delirante.
Entre esmirriadas muchachas afrancesadas, encontré al "hombre gris", al que buscaba...
El "hombre gris" que bautizo "Centella" , que saltaba entre charcos suburbanos, y se mostraba como el guapo mas "taimado"... Era un "as" de cartón -eso no importa-
Silbando tangos de Discepolín, del gordo Troilo, de Gardel, y de tantos, tantos otros,
me fui encontrando el barrio de "la Boca", "San Telmo", el "Obelisco", "Monserrat", el corazón del arrabal y las "percantas", las de los labios carmín, y la "milonga".
Aprendí a conocer tu noche poblada de malevos , bañada de rocío, de luces de neón -calle Corrientes- el ring del "Luna Park" donde reinaba "Loche", y a los borrachos que mandaba el "Doke".
Acompañe al tranvía destartalado, cuando dio su último adiós al conurbano, y se enterró en un mundo de añoranzas. El "Mateo" que aún persiste en continuar su monótono paseo de mas de un siglo , casi tantos como el del viejo cochero, -remedo o aprendiz de cicerone-, que nos paseaba entonces, como ahora, por el paisaje verde de Palermo..
Supe del bohemio ensimismado "que cenaba con los versos de Carriego", del pintor del Riachuelo, -don Quinquela- con sus barcos que hoy navegan en las telas muy coquetas de un Museo pituco.
Conocí las callecitas tristes, surcadas, por niñas de percal que deslizaban sus sueños y dolores buscando algún varón que se las robe, entre brochazos de alquitrán y frío.
Y los sombríos pasillos espectrales de un cementerio de próceres dudosos, enclavada en un barrio presuntuoso.-"Recoleta"...
En fin sos mucho más que esta "monserga", sos un puñado de sueños encontrados, un puñal en el pecho desangrando poesías tristes de vates olvidados, sos conjuro de amores alquilados, dolores trasnochados , y un hermoso pasado, que por obra de una poetisa, he recordado...

R.Natiello (2005)

jueves, diciembre 15, 2005

NICOLÁS

Yacía circunstancialmente sólo, rodeado por sus misterios, y una profunda penumbra , lastimada por por una ténue luz gastada, de tristeza y humedad.
Dormitaba su próximo final en una cama con barrotes oxidados, iguales a las de cualquier hospital humilde, en la generosa democracia que da la pobreza.
Un goteo incesante adherido a su brazo, salpicaba la vieja sábana, que apenas lo cubría.
En la cabecera, solo un frío retazo de recetario, con un nombre que lo identificaba: Nicolás Natiello.
Sí, Nicolás, aquel creador de la cocina literaria, el de las visitas impagas, el de la bohemía exquisita, el de la mano fraterna.
El querido médico de cabecera, paradójicamente era hoy sólo un papel en la cabecera.
Unos fantasmas grises ya abrumados presagiaban el salto hacia la nada.
Penumbras, ausencias, silencio...
A lo lejos el rumor hospitalario, hasta una carcajada, desquiciada y patética, como las risas en la calle de la morgue, que él tan fielmente había pintado en sus poemas.
El otrora médico poeta, el incansable peleador contra la muerte el hambre y el frío, el de la mirada tierna y el andar cansino, se deslizaban sigilosamente hacia la muerte.
De pronto, se escuchan dos cuidadosos golpes de nudillos en la puerta entreabierta del cuarto , como pidiéndole perdón al silencio, y a ese lecho donde se encuentra el doliente.
Era Luis su hermano menor, médico y psicólogo de perfil socialista, con su clásico rictus de sonrisa ausente, de palabras precisas, cuando no inexistentes.
Lentamente se acerca al querido paciente... al maestro... al mayor de los nueve...
Se sentó a su derecha, lo ebservó atentamente , posó su mano experta sobre la frente fría, le apretó sus muñecas, y tras largo silencio, comenzo suavemente a murmurar a su oido: Nicolás no te vayas, Nicolás no nos dejes, todavía estas vivo...
Y el susurro de a poco se hacía mas fuerte, y hasta ya era un grito exigiendo que vuelva, que derrote a la muerte.
La brutal letanía mendicante, exigente, convoco a un mediquillo, novato e imberbe , con su atuendo de sala impoluto, reluciente.
-Que le pasa mi amigo?.
-Por favor no perturbe el ocaso de éste hombre!
-Por favor , que pretende? , a quien cree gritarle, si ni pulso ya tiene.
Luis giró levemente su rostro anguloso ,y sin llegar a mirarlo, y con voz contenida replicó al mediquillo:
-No se asuste, querido, yo tambien soy galeno, le hablo al "resto de psiquis"!, o es que usted no lo entiende!
-Mi querido colega, mi experiencia me impulsa y es seguro que vuelva!.
-Le hablo al "resto de Psiquis", y aunque usted, por ahora, ni siquiera lo entienda, ya verá que este cuerpo no es tan sólo materia.
Se alejo el mediquillo murmurando un "que sea"... se alejo como vino, sin que nadie lo viera...

R.Natiello (relato verídico)

miércoles, diciembre 07, 2005

NOSTALGIA

Oh trágica nostalgía, no te atrevas
a despertar los secretos de mi alma.
No me abrumes con un otoño eterno.
yo quiero ser felíz,
te lo aseguro.

Oh trágica nostalgía, no me lleves
en tu dorada carroza de añoranzas.
Lo sé... fue muy hermoso,
mas no insistas.
Hermoso, quiera Dios que sea mañana!.

...Que sentí intensamente...
Sí, lo acepto.
...Que sufrí y que soñe...
yo no lo niego
Pero quiero vivir este presente.
No me obligues a perder el fuego
El fuego que aún abraza
y a tí te hiere.

No me obligues a atarme a los recuerdos.
Ellos, recuerdos son...
sólo recuerdos.

No quiero amanecer entre sollozos
Yo quiero ser felíz.

Dejame...dejame.


Rodolfo (2005)

martes, diciembre 06, 2005

PATIO ANTIGUO

Lucía estará muerta junto al brocal del pozo
en la actitud de echar otro balde hacia abajo
para dar de beber a sus malvones.

Para que vuelva a mí
heriré su pequeño corazón de cereza
con las agujas mismas
con que anoche, o ayer
(hace cien años)
ella tejía sus puntos infinitos.

Llamaré su sonrisa con mi voz mas ardiente
despertaré sus manos apagadas
(ya no tendra el anillo).

Ha de vivir aún su cabellera,
cien años no es bastante para acallar su lumbre.
Quizá quedó calor en la cocina,
Yerba en el mate. Caña en los porrones.

Porque el aire es el mismo,
tibio como una alcoba en primavera,
huelen igual magnolias y claveles.

La madre?
Amor que nos miraba
desde un hondo retrato.

El padre?
Don Cruz murió oponiendo
su poncho enfurecido
a las dagas bermejas.
No se sabe que tierra recogió su derrota.

Los hermanos huyeron;
han quedado en el eco los últimos galopes,
las espuelas finales.
Buscaron otra orilla para volver un día.
Volvieron con estrella y ahora duermen sonrientes.

Y yo, que no sabía aún decirle: -Te quiero.
Me ensayaba en el río
con los sauces y el viento,
lo escuchaba en los pájaros,
lo confiaba a la arena.

Lucía...Eres acaso el alma, de la agonía silenciosa
de este jazmín que rueda?
Eres el agua quieta del pozo que recoge
la estrella vagabunda?
Eres la piedra sola?. La Luz?

O este silencio donde se congregan
voces perdidas, llantos apretados?.
Eres quizá ventana. Eres quizá pañuelo.

¡Oh! ¡Llámame a vivir la antigua vida!
Levantaremos todas las mañanas caidas,
reconstruiremos todos los desplomados sueños.
Cien años han girado sobre el patio
sin llevárselos. Viven. Nos esperan.

Estaremos de nuevo, como ayer, anhelantes
y ahora tal vez ya pueda confesarte;
-Te quiero.
Y enfrentaré de nuevo, si es preciso,
hasta quebrame en ellas,
las tormentas bermejas.

Pero yo, yo, que soy?
Tal vez sólo esa brisa que se mete de pronto,
recorre el patio en giros silenciosos,
como un perro perdido,
mueve las flores, busca entre el follaje,
y se marcha gimiento.

L.Natiello (de "Tren hacia el sur")



lunes, diciembre 05, 2005

LA COCINA LITERARIA.

Como todas las cosas destinadas a perdurar y dejar su impronta, nació de casualidad, al abrigo de una humilde casa , de esas en las que las habitaciones se van tomando de la mano , una a una, en fila, hacia el destino final que es la cocina, donde su ambiente cálido, acogedor, del leño ardiendo, ayuda a soportar las noches de invierno..
Se sostenía con el magro ingreso de un médico público, poeta, bohemio, Nicolás Natiello, que como él mismo dejara grabado para siempre en uno de sus libros "Baldíos en fuga", y al igual que muchos grandes médicos de aquella época (año 1950), eran "mas filántropos que millonario Yanqui, -con fundaction- en la dádiva generosa de su visitas impagas.
También, muchas veces, algún paciente agradecido, arrimaba un paquete de yerba, azúcar, alguna gallina aún cacareando.
Allí, al conjuro de ese mágico hechizo de noches largas , poesía, y letras, se fueron sumando a poco a poco, para llenar su hambre de un bocado de pan de harina, y un bocado de sutiles rimas y narrativas que hoy perduran, grandes poetas .
Cuánto de ellos, se formaron y crecieron al amparo de la calidez de esa cocina, de esa casa, que aún recuerdo: tenía un puerta cancel que habría a un hall ,que servía de antesala del consultorio popular- donde no había obra social, tarifas, ni horarios estrictos. Donde la solidaridad , y el respeto y contención de muchas miserias humanas, eran un compañero más.
La sonrisa agradecida era el pago y a veces "el vuelto" unos remedios gratis , para paliar los males corporales.
Pero luego, al fondo se divisaba "la cocina", y siempre allí había gente -los estoy viendo ahora-, y sobre una mesa de madera , sin mantel ni ornatos, papeles y libros, y como fondo casi permanente, la charla literaria.
¡ Que belleza!. Que mágica conjunción de bohemios , para quienes el dinero no existía, las necesidades -muchas- se ahogaban en una bella poesía.
Que hermosa época romántica, de puertas abiertas -siempre abiertas- donde no transitaba el lamentable temor del miedo al robo -total que iban a levar -unos pocos instrumentos de medicina, algún mueble...Lo demás ideas, libros, cuentos, poesías..
Y vivió... mientras vivieron ellos, todos, los sin nombre, los bohemios eternos que forjaron su tiempo. Cuántas novelas, cuántas poesías se fueron esculpiendo entre mate y mate, o un café trasnochado esperando el alba.
Hoy cuando paso frente a tu puerta- cerrada y con un cartel de venta en la puerta- con tu umbral gastado de tantos bohemios de entonces , de tantos pacientes de entonces, y te veo languidecer entre las brillantes vidrieras de los negocios lindantes, no puedo evitar la tristeza.
Que habrá sido de ese espíritu comunitario, que malos vientos borraron esa vida, quien fue el autor de desemejante daño que encerró en los recuerdos el grupo literario tan solidario que formaban.
La muerte?.
No sé, si sus vidas viven aún , las vemos todos los días grises , donde el mejor amigo es un libro. No sé...

R.Natiello.2005.

jueves, diciembre 01, 2005

POEMA CON CUERPO HUMANO

Cuando el reposo se hace crepúsculo en nuestro organismo
y todas las células se llaman a silencio.
Cuando la hipnosis enamora a todas las fibras
y comienzan a dormitar sus sueños.
Entonces canta el sonido imperceptible de la materia,
en un sereno lago de ondas vibratorias.
Surge luego la dimensión profunda del arcano
la honda profundidad balsámica de todos los tejidos,
con algunas células vigiles y eternas,
al silencioso rumor de las remotas melopeas.
Dormita el músculo de su tensa fatiga
y el pensamiento también parpadea
soñando la sinfonía de la muerte y la vida.
Un goce inefable y diáfano campea
en todo el cuerpo humano.
El corazón trabaja y descansa, y cada una de sus fibras
se va diciendo: -"Ahora me toca a mí para que duerman mis hermanas".
La piel se baña de la oscura soledad sedante,
como sumergida en las aguas de un mar tranquilo.
Sensible al dolor el gran Simpático coordina
el descanso mortal, la completud y su armonía.
Mientras tanto en el área cerebral dormitan
las tres bellezas de la hermosa Psique
La Ëtica, la Lógica y la Estética.
Cada célula es una verde parcela, cuyo abono
es la sangre roja: un perfecto labrantío.
Pero antes, los canales de agua mansa
la linfa, sangre primera mineral y vegetal
que murmura su canto de eternidad

L.Natiello (De "Bolivar de laas acollaradas")

martes, noviembre 29, 2005

MANOS

El amor por la madera, la repulsión por los metales,
hacen de mis manos, mis tensas manos,
dos seres contradictorios pero fieles al mundo.
Naturalmente prontas, amigas o enemigas,
con su debilidad un poco de mujer en otoño
aunque terribles de un corazón que no vacila,
casi siempre -siempre- dicen que sí a la vida
Pero otras manos inclinan mi ardua frente
sobre el polvo humillado:
esas que alumbran el pan carnal de cada día,
levantan esta casa, labran la piedra y la madera.
descifran el corazón de los motores,
También las nerviosas del tahúr,
También las de Catalina de Siena cuando en el ofertorio
sin querer las miraba y se mortificaba por encontrarlas bellas.
Y esas que en la cocina oscura -la miseria de amor-
aún aletean sobre los muertos días, altas
y sin olvido, oh pobres santas manos de la dorada sopa
de mi niñez, aún arden suavemente como lámparas,
como fuegos tranquilos de cada anochecer
se alzan desde mi corazón y arden aún,
viven aún...

(de" Desconocido de la Noche"-A Natiello)

viernes, noviembre 25, 2005

LA MASACRE DEL DESIERTO



En tu geografía, sin diques, ni puentes,
ya el progreso oscuro dejó su simiente...
niños desnutridos,
aguas malholientes, mares sin cardúmen,
trigales que mueren.
Hoy se cumple un siglo,
en que un mequetrefe,
con la espada ergida
y sangre caliente,
abrazó tu verde pastura reciente,
y manchó con sangre de noble vertiente,
tu bello paisaje , sin nubes ni nieve...
Luego inventó un "gaucho",
cruel, pendenciero,
e hizo cruel escarnio,
llamando "progreso",
a que un grupo, espúreo,
guerrero y avieso,
masacrara impune al indio indefenso.
Y donde antes sólo el viento reinaba,
surgieron fortines, clarines, murallas,
y un horror de pólvora,
abatió las lanzas
Y así murió el "indio",
el sol, la mañana...
el aliento duro que el pampero* daba,
la paz del desierto, que hasta ayer reinaba,
y viste al "gringo", ganar cien batallas,
a "hordas salvajes" como las llamaban,
sucumbiendo en sangre la historia nativa,
en la cruel porfía, que aún hoy lastima.

Rodolfo (9-79) (de "algunas pequeñas..)
(al cumplirse cien años de la campaña al desierto en Argentina)

*Pampero: Viento cálido del este.

viernes, noviembre 18, 2005

YO NO SOY ZUPAY, HERMANO (Norte Argentino)


Ahora que me tenés aqui en el cepo, che comisario,
matame si querés.
Yo te digo no soy Zupay , el espléndido
en estas tierras de dolor.
Yo dormía la siesta borracha de sol
y es cierto que había bebido algunas copas,
para dormir la tristeza de verme hecho un vago,
sin amor, sin mujer, la misma que vos me robaste...
Te acordás, che comisario o no?
Matame, si querés. Total me vas a hacer un favor...
Para vivir sufriendo como un despojo lleno de estiercol,
tupido de piojos...porque me dejaron caer en la vida
y nadie me dijo:-Levántate si sos hombre! Esta es la porquería,
el mal , el abandono.Tenés que ser fuerte y no aflojar que para eso
tenés la traza de macho y las piernas para levantarte
y volver a andar!...
Pero yo no soy Zupay, hermano. Talvez sí; un pobre Zupay que dá
lástima porque despúés que vos me robaste la única mujer que me quiso,
me vieron vagar por estos lugares llorando como una pobre
criatura sin madre.
Matame ahora que me tenés en el cepo! Dale! Abrime la piel a puntazos,
si querés.
Ya es tarde. Tu hija no era tuya hermano. También me la quitaste.
Era mía aún cuando yo la sentía en el vientre de mi hembra buena, una compañera,
tan compañera...
Pobrecita mi niña!...Corría, corría alocada por la alameda, allá
donde los árboles te dan la sombra sin cobrarte nada.Estaba asustada
mi niña. Decía corriendo, llorando con miedo: "Papá, Zuzay! Zupay!
Zupay me agarra!...
Entonces me levanté, corrí tras ella para decirle que no tuviera miedo
y volverla a tu rancho.Ya vés...Así es hermano.
Pero la niña corría entre los árboles y con más miedo que antes.
Mi traza, hermano, la había espantado. Yo corrí como un desesperado
para decirle que se tranquilizara, que yo no era Zupay.
-Soy tu padre, hijita querida! Yo no soy Zupay; almita, almita!...
Cayó la niña tal vez sin aliento, su rostro pálido y demudado.
Me acerqué temblando con miedo de herirla con mi mano puerca.
Parecía dormida...Era un serafín tendido en el pasto...
-Almita, almita...Despierta! Vuelve a la vida!..Yo no soy Zupay,
querida!
Me tendía junto a ella, le besé la mejilla que estaba fría, tan fría...
Después no se lo que hice...Llegaste vos, che comisario con todos
tus perros que me despedazaron la ropa, los andrajos, las manos,
los brazos.
...Pero yo no lloro, hermano por eso. Mi niña ha muerto.
Haceme el favor, hermano acaba pronto conmigo. Matame!...
Matame!...
Para que quiero la vida si estoy hecho una bestia, un hedor humano!...
Terminá conmigo, che comisario. Total nadie te va a decir nada
porque me hayas hecho la gracia...Vos sos el rey en estos pagos.
Y hay tantos desgraciados que ya están solitos del otro lado, que uno más...
Pero te lo digo en serio: yo no soy Zupay! Soy un vencido por tu autoridad. Escuchame, hermano, una vez más. Yo soy Zupay!
Zupay...sos vos! Vos sos, Zupay.

(De "Bolivar de las acollaradas" L.B.Natiello)



martes, noviembre 15, 2005

CIELO DE OTOÑO

Si yo te dibujase contra el cielo

(cielo de otoño de jardín solitario)

pronto te borrarías como nube

arrastrada por los vientos que soplan del otoño.

Oh pasajera, ¿quien detiene

a esa huyente, mortal, adorable vida?

El canto de tu sangre también huye

al silencio y tu boca al olvido.

¡Sólo yo, el temeroso, quisiera retenerte

y sujetarte como a raíz eterna!

Pero el amor doliente que yo apuraba

en esa copa presta a romperse,

y los trigos undívagos y las noches

altas y silenciosas,

¿eran mi sed de engaño o un estío inmortal?


jueves, noviembre 10, 2005

TRISTE MORTAL DOMINGO

Domingo hacia el olvido, hacia la nada.
Demasiado silencio (sólo un tango,
sólo un rumor de estadios allá lejos)
y nadie querría escucharse, sentir
su sangre sola rodando, despeñándose
hacia un terrible olvido, hacia la nada.

El tango abre sus flores meláncolica
en el café de solitarios rostros.
Nada total, un cielo indiferente
invade ya los cielos interiores.
Y, enroscado a mi alma, el tango insiste.

Triste mortal domingo con muchachas
pálidamente huyendo hacia la noche.
Es la vida escapándose, perdiéndose,
sin salvación. Por las alcantarillas
otro día se escurre hacia la nada.
Sólo el tango persiste y aletea
en el humo del bar sobre la muerte
del domingo-metafísico, eterno.

Alberto Natiello (De "Desconocidos de la noche")

miércoles, noviembre 09, 2005

Una niña triste



Yo pasaba alegre, por la bella casa,
cuando de soslayo, vi una niña extraña,
no se sonreia , ni jugando estaba,
La ví tan quietita en la bella casa,
y una angustia cruda,perforó mi alma.
Viví su dolor, sufrí en su mirada,
cuando por su rostro se paseo una lágrima...
No llores mi niña, verás que ya pasa
y el buen Dios que a todos ,
nos brinda su gracia,
te dará con toda su divina magia,
la vida a tus piernas,
que no tendran vallas,
alegría a tus ojos...
que no tendrán lágrimas.

Rodolfo 3-5-66 (De "algunas pequeñas..)

viernes, noviembre 04, 2005

Una lágrima



Hoy vi rodar una lágrima en tu rostro
lágrima sutil, lágrima vana?
lágrima sin razón?...
Un destello carmín ,
surco tus labios,
buscó refugio, y se ocultó a mis ojos.
Y tu no sabes, lo que yo sí se,
he visto esa lágrima ,tan dulce caer.
Pero tu sí sabes y yo no lo se,
porque esa lágrima hubo de nacer.
Daría el universo por poder saber,
si he sido la causa de tu padecer
Temo si contestas...
Temo tu dolor...
Y tu ya lo sabes,
Y yo no lo se...

Rodolfo 2005

martes, noviembre 01, 2005

NOSTALGIAS


Que ganas de encontrar
en este día, tan falto de calor y de alegría,
aquel pueblito que me mostró la vida,
con sus sierras, arroyos y sauzales,
la paz de su placita, sus palmares,
el lago acogedor, sus bellas aves,
las calles de tierra
y la familia grande.

Rodolfo (1980) (De "algunas pequeñas...)

DIALOGO CON MI OTRO YO (En un Viaje a San Vicente)



DIALOGO CON MI OTRO YO (De un viaje a San Vicente).

Cae la tarde, cerca está la hora del fin de la jornada.
Esperamos ansiosos acabar con la rutina cotidiana.
El vigía capitalista de nuestros esfuerzos perezosamente gira sus manecillas que se niegan a reconocer el fin de la tarea diaria... pero llega.
Un cajón que se cierra, una máquina de escribir comienza su descanso bajo una funda prepotente y arrugada, las escaleras que se asocian a nuestra premura, y por fin, tras la puerta, el aire, filtrado de hollín, pero libre... nuestro.
El autobús nos espera con su asiento esquivo, nos separan noventa minutos de la paz...o la guerra.
En el trayecto nuestra vista le disputa a nuestros sueños el control de la mente.
Se enfrentan ásperamente las visiones de la arboleda que pone fin al casco urbano, la minifalda audaz, el letrero provocador, con el recuerdo del jefe, la arenga del delegado, la discusión con el compañero, el aumento prometido.
La lucha se prolonga y se desgasta...El camino se deshace detrás nuestro.
A lo lejos divisamos la parada...Es la nuestra.
Doce horas separados del llanto del bebé, del gasto del almacén, del descanso, del reproche, del cobrador...del encuentro con lo que amamos.
Por fin, tras la puerta que se abre, y con el grito del timbre resonando, dos sonrisas tiernas nos regalan ese mundo de paz que procuramos.
Las estrellas nos miran con envidia, y la luna nos invita a descansar hasta mañana.
la lucha terminó.

Rodolfo (1974) (De "algunas pequeñas...)

Pregunta



Es morena, rubia, encarnada...?
lo ignoro.
Su nombre...? recuerdo que es sonoro y dulce
como el de los amantes que desterró la vida.
Su mirada se parece a la mirada de las estatuas,
y en cuanto a su voz, lejana, calma, grave,
tiene la inflexión de las voces queridas que se han ido...
PAUL VARIAINE

lunes, octubre 31, 2005

CITAS...



Un libro es un amigo discreto
que no se impone a nadie
y habla con nosotros
cuando tenemos voluntad de conversar con él.
---------
La alegría del bien que se realiza,
es el mayor tesoro que podamos obtener.
----------
Todo tiene su hora propia.
Cada uno precisa caminar con sus propios pasos
para aprender a vivir.
--------------
Sepa distinguir los momentos
oportunos de dar y recibir
-----------
Un libro abierto es un cerebro que habla.
Cerrado, un amigo que espera,
Olvidado, un alma que perdona.
Destruido un corazón que llora...
----------
Los libros nos dan consejos que no se atreverían a darnos nuestros amigos

domingo, octubre 30, 2005

AMIGO JUAN



Que triste es amigo Juan,
ver que todo sigue igual
Políticos de uno en vez,
pelean por el poder.

El pueblo quiere comida.
le mandan la policía.
Reclaman por su salario,
y se hacen los "otarios".

Que triste es amigo Juan,
ver que todo sigue igual,
los gerentes de la vida,
nos dejan bien en la vía.

Las promesas formuladas,
se quedan siempre en la nada.
Los cargos y el comité,
son la ley a defender.

Que triste es amigo Juan,
ver que todo sigue igual,
que nos espera un futuro,
sólo de hambre y de pan duro.

Sin nos dan algún aumento,
nos matan con los impuestos.
La nafta es un bien de lujo,
la usan sólo los "pitucos".

Pero porque nos soñar?
aunque sea un poquitito,
y ponernos a pensar:
Que lindo es amigo Juan,
pronto algo va a cambiar.
Será duro y azaroso,
pero saldremos airosos.

Y entonces, amigo Juan,
muestro pueblo sonreirá...

Rodolfo -1982- (De "algunas pequeñas...)

sábado, octubre 29, 2005

CHAU DERECHO...


Enormes paredes, perfiles abstractos,
pasillos oscuros, profundos lejanos,
las aulas repletas de gente estudiando,
y las escaleras mirando mi paso.

Ya casi me alejo, ya soy un graduado,
no se si con pena te estoy observando,
ya falta muy poco para que tus sombras
al cabo del día queden sin mi paso.

Me llevo de tu alma, lo que tú me has dado,
el diploma esquivo que tanto he buscado,
el que tantas veces me tentó al fracaso,
y que finalmente se durmió en mis brazos.

Ahora que he traspuesto el umbral de mármol,
parece que nunca te hubiera dejado,
no quiero alejarme, te quiero a mi lado...
si al final de cuentas, somos como hermanos.

Rodolfo 7-5-79 (de "Algunas pequeñas...")

UN DÍA CUALQUIERA...


Me levanto perezoso y miro el cielo, oscuro y traicionero.
La luna brilla aún, pero se escapa, empieza a colorearse el horizonte y una pincelada de oro me saluda.
La abúlica rutina del aseo y por fin la calle: sola,amplia, espectante.
Me escucho caminar y me entretengo, mientras busco a lo lejos el colectivo. Allí se acerca, viene repleto, ya es sabido, pero siempre es distinto, nos son las mismas caras, pero sí los mismos rostros preocupados, cansados, aún con sueño.
Algunos emponchados, otros de verano, en la tómbola diaria con el tiempo. Yo soy neutro, ni me siento, las calles que recorro no las veo.
Una "chirriada" de frenos, y me bajo. Ya el cielo es casi azul, el sol me mira deslumbrante, y yo le doy la espalda y me sumerjo en mi despacho habitual de laburante.
Las pilas de expedientes me miran con recelo, -a qué habrá venido este tan temprano?- no les contesto, y de uno a uno, y poco a poco, le pongo algún decreto.
Al rato llega Lili, con Marcelo, las preguntas comunes, y de nuevo, a buscar expedientes sin consuelo. Más tarde, Teresa, Edith, el "nono" y el café, que se estira hasta las nueve.
El día despierta y despereza, ya todo es normal, ruido de teclas , pasos rápidos, quejas , preguntas sin respuestas...más expedientes, más torpezas, en fin...lo rutinario, que mas queda ?.
El sol ya no se ve por la ventana, está ya muy arriba, es mediodía y se acerca, aunque lenta, la salida.
Ahora espera otra rutina: la llegada puntual -cuando se puede- al curso, el profesor que llega justo, el aliento entrecortado, y el "discurso".
La clase se termina, un café, y de nuevo "la salida".
Un colectivo...dos, corridas, en tanto el sol ya ni encandila...está buscando su escondite diario,mientras una estrella chiquita, ya titila.
Pasaron quince horas de mi vida y en todas ellas casi no ví el día, sólo chispazos...sólo retazos...,
y la pregunta fatal:
Es esto vida?...
Rodolfo (8-6-79) (de "algunas pequeñas...)

jueves, octubre 20, 2005

CONFITERÍA "LAS ARTES"

Confitería "Las artes", centro quijotesco,
en la que ventila la noche el cerebro,
de un pueblo estudiante que bebe en su seno,
el sueño esperado de un rápido egreso.

Muestrario de choques de "centros" adversos,
de besos traviesos, de bochos, de genios
de los que descargan en pocos momentos,
tensiones, angustias, aciertos, empeños...
Confitería "Las artes", espera impaciente,
de un temido examen, de un fresco romance,
ámbito embebido en letras y sueños,
tu fresco mensaje lo llevo en mi cuerpo.
Un café, una coca, un pucho, miradas...
zumbido de coches, bocinas, picadas,
en tu frente abierta mirando el progreso
se apagó en la noche aquel día buscado
y se enfrió en el pobre café trasnochado,
el último examen de un triste egresado.

Rodolfo 28-10-74 (de "Algunas..)

viernes, octubre 14, 2005

la masacre del desierto


LA MASACRE DEL DESIERTO

En tu geografía sin diques ni puentes,
ya el progreso oscuro dejó su simiente.
niños desnutridos,
aguas malolientes,
mares sin cardumen,
trigales que mueren.
Hoy se cumple un siglo
en que un mequetrefe,
con la espada ergida
y sangre caliente,
abrazó tu verde pastura reciente,
y manchó con sangre de noble vertiente,
tu bello paisaje sin nubes ni nieve...
Luego inventó un gaucho,
cruel , pendenciero,
e hizo cruel escarnio,
llamando conquista,
a que un grupo espúreo,
guerrero y avieso
masacrara impune al "indio indefenso".
Y donde antes sólo el viento reinaba,
surgieron fortines, clarines, murallas
y un horror de pólvora,
abatió las lanzas.
Y así ,murió el "indio",
el sol la mañana...
el aliento duro que el pampero daba,
la paz del desierto que hasta ayer reinaba,
y vistes al gringo ganar cien batallas,
a "hordas salvajes",como las llamaban,
sucumbiendo en sangre la historia nativa, en la cruel porfía que aún hoy lastima.


CONSEJO MATERNAL (fragmento)

...LLAMA SIEMPRE A TU MADRE CUANDO SUFRAS
QUE ELLA VENDAR MUERTA O VIVA,
SI ESTÁ EN EL MUNDO , A COMPARTIR TU PENA
Y SI NO, A CONSOLARTE DESDE ARRIBA.
Y LO HAGO ASÍ CUANDO LA SUERTE PUEDA, COMO HOY,
PERTURBAR DE MI HOGAR LA DULCE CALMA,
INVOCO EL NOMBRE DE MI MADRE AMADA
Y ENTONCES SIENTO QUE SE ENSANCHA EL ALMA.
OLEGARIO VICTOR ANDRADE
(Enseñanzas de mi querida madre)


OPORTUNIDAD

Demasiado pequeño para pensar en Dios.
Demasiado seguro de sí mismo para pensar en Dios.
Demasiado enamorado para pensar en Dios.
Demasiado ocupado para pensar en Dios.
Demasiado cansado para pensar en Dios.
...demasiado tarde para pensar en Dios.

jueves, octubre 13, 2005

FUEGO



(dedicado al Dr Ferrari, Juez de Menores de Quilmes)

Cada persona brilla con luz propia entre todos los demás.
No hay dos fuegos iguales.
Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores.
Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento
y gente de fuego loco que llena el aire de chispas.
Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman,
pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear...
y quien se acerca se enciende.

Eduardo Galeano

RECUERDOS


A ROBERTO
Estoy triste y con razón,
se fue mi amigo mejor.
Cuanto angustia , y que dolor
tras él, mi amigo dejo.


Gratos momento vividos
en alegría y unión,
se fueron con su sonrisa,
la de mi amigo mejor.


Su corazón generoso,
tras una nube partió,
y en lo alto de los cielos
tendrá su lugar con Dios.


Y de ese lugarcito,
tan cerca del Creador
contemplará con orgullo
el recuerdo que dejó...
Rodolfo 9-75


A MI PADRE
Te decíamos "lolo" ,querido papá
tu tierna mirada, tu voz , tu bondad,
están con nosotros...pero tú no estas.
Quiero que lo sepas , querido papá,
cuanto te quisimos, y cuanto dolor
nos dejaste el día que fuiste con Dios
Pero te pedimos, querido papá
que no nos olvides, que encuentres la paz,
y allí entre las nubes nos mires marchar
por la ruta noble que dejaste acá...
como tu querías, querido papá
Rodolfo 3-8-77

RECUERDOS


miércoles, octubre 12, 2005

CONFIDENCIA


Te molesta poeta, si de algo te entero?
Yo soy el que robo tu cielo poblado de luceros,
quien lo cubrió de oscuras chimeneas,
e hizo nacer el núcleo suburbano.
Quien acabó la ilusión del barrilete,
quien le cambió el color al riachuelo
y pobló de chiquitos sin amparo,
asilos, refugios en internados...
El que inventó el hollín,
el cielo gris...
el hedor de los ríos, el barullo y el ruido.
Quien expulso los verdes matorrales,
el cielo abierto y despejado,
la caricia del aire puro y sano,
las largas caminatas por el prado,
el trato cordial de hermano a hermano,
el gesto cortés y la palabra amena,
quien trajo el stress y la neurosis,
la ambición desmedida y la psicosis...
pero, por favor, no me odies,
pues tal vez a tus nietos, contaras mis portentos
y te habré sido útil, a pesar de mis hechos,
enterrando tus sueños en un block de cemento.
...Ah, me olvidaba, si de algo te sirve
mi nombre...
mi nombre es Progreso.
Rodolfo 9-79 (de "algunas pequeñas cosas")