lunes, octubre 31, 2005

CITAS...



Un libro es un amigo discreto
que no se impone a nadie
y habla con nosotros
cuando tenemos voluntad de conversar con él.
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La alegría del bien que se realiza,
es el mayor tesoro que podamos obtener.
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Todo tiene su hora propia.
Cada uno precisa caminar con sus propios pasos
para aprender a vivir.
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Sepa distinguir los momentos
oportunos de dar y recibir
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Un libro abierto es un cerebro que habla.
Cerrado, un amigo que espera,
Olvidado, un alma que perdona.
Destruido un corazón que llora...
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Los libros nos dan consejos que no se atreverían a darnos nuestros amigos

domingo, octubre 30, 2005

AMIGO JUAN



Que triste es amigo Juan,
ver que todo sigue igual
Políticos de uno en vez,
pelean por el poder.

El pueblo quiere comida.
le mandan la policía.
Reclaman por su salario,
y se hacen los "otarios".

Que triste es amigo Juan,
ver que todo sigue igual,
los gerentes de la vida,
nos dejan bien en la vía.

Las promesas formuladas,
se quedan siempre en la nada.
Los cargos y el comité,
son la ley a defender.

Que triste es amigo Juan,
ver que todo sigue igual,
que nos espera un futuro,
sólo de hambre y de pan duro.

Sin nos dan algún aumento,
nos matan con los impuestos.
La nafta es un bien de lujo,
la usan sólo los "pitucos".

Pero porque nos soñar?
aunque sea un poquitito,
y ponernos a pensar:
Que lindo es amigo Juan,
pronto algo va a cambiar.
Será duro y azaroso,
pero saldremos airosos.

Y entonces, amigo Juan,
muestro pueblo sonreirá...

Rodolfo -1982- (De "algunas pequeñas...)

sábado, octubre 29, 2005

CHAU DERECHO...


Enormes paredes, perfiles abstractos,
pasillos oscuros, profundos lejanos,
las aulas repletas de gente estudiando,
y las escaleras mirando mi paso.

Ya casi me alejo, ya soy un graduado,
no se si con pena te estoy observando,
ya falta muy poco para que tus sombras
al cabo del día queden sin mi paso.

Me llevo de tu alma, lo que tú me has dado,
el diploma esquivo que tanto he buscado,
el que tantas veces me tentó al fracaso,
y que finalmente se durmió en mis brazos.

Ahora que he traspuesto el umbral de mármol,
parece que nunca te hubiera dejado,
no quiero alejarme, te quiero a mi lado...
si al final de cuentas, somos como hermanos.

Rodolfo 7-5-79 (de "Algunas pequeñas...")

UN DÍA CUALQUIERA...


Me levanto perezoso y miro el cielo, oscuro y traicionero.
La luna brilla aún, pero se escapa, empieza a colorearse el horizonte y una pincelada de oro me saluda.
La abúlica rutina del aseo y por fin la calle: sola,amplia, espectante.
Me escucho caminar y me entretengo, mientras busco a lo lejos el colectivo. Allí se acerca, viene repleto, ya es sabido, pero siempre es distinto, nos son las mismas caras, pero sí los mismos rostros preocupados, cansados, aún con sueño.
Algunos emponchados, otros de verano, en la tómbola diaria con el tiempo. Yo soy neutro, ni me siento, las calles que recorro no las veo.
Una "chirriada" de frenos, y me bajo. Ya el cielo es casi azul, el sol me mira deslumbrante, y yo le doy la espalda y me sumerjo en mi despacho habitual de laburante.
Las pilas de expedientes me miran con recelo, -a qué habrá venido este tan temprano?- no les contesto, y de uno a uno, y poco a poco, le pongo algún decreto.
Al rato llega Lili, con Marcelo, las preguntas comunes, y de nuevo, a buscar expedientes sin consuelo. Más tarde, Teresa, Edith, el "nono" y el café, que se estira hasta las nueve.
El día despierta y despereza, ya todo es normal, ruido de teclas , pasos rápidos, quejas , preguntas sin respuestas...más expedientes, más torpezas, en fin...lo rutinario, que mas queda ?.
El sol ya no se ve por la ventana, está ya muy arriba, es mediodía y se acerca, aunque lenta, la salida.
Ahora espera otra rutina: la llegada puntual -cuando se puede- al curso, el profesor que llega justo, el aliento entrecortado, y el "discurso".
La clase se termina, un café, y de nuevo "la salida".
Un colectivo...dos, corridas, en tanto el sol ya ni encandila...está buscando su escondite diario,mientras una estrella chiquita, ya titila.
Pasaron quince horas de mi vida y en todas ellas casi no ví el día, sólo chispazos...sólo retazos...,
y la pregunta fatal:
Es esto vida?...
Rodolfo (8-6-79) (de "algunas pequeñas...)

jueves, octubre 20, 2005

CONFITERÍA "LAS ARTES"

Confitería "Las artes", centro quijotesco,
en la que ventila la noche el cerebro,
de un pueblo estudiante que bebe en su seno,
el sueño esperado de un rápido egreso.

Muestrario de choques de "centros" adversos,
de besos traviesos, de bochos, de genios
de los que descargan en pocos momentos,
tensiones, angustias, aciertos, empeños...
Confitería "Las artes", espera impaciente,
de un temido examen, de un fresco romance,
ámbito embebido en letras y sueños,
tu fresco mensaje lo llevo en mi cuerpo.
Un café, una coca, un pucho, miradas...
zumbido de coches, bocinas, picadas,
en tu frente abierta mirando el progreso
se apagó en la noche aquel día buscado
y se enfrió en el pobre café trasnochado,
el último examen de un triste egresado.

Rodolfo 28-10-74 (de "Algunas..)

viernes, octubre 14, 2005

la masacre del desierto


LA MASACRE DEL DESIERTO

En tu geografía sin diques ni puentes,
ya el progreso oscuro dejó su simiente.
niños desnutridos,
aguas malolientes,
mares sin cardumen,
trigales que mueren.
Hoy se cumple un siglo
en que un mequetrefe,
con la espada ergida
y sangre caliente,
abrazó tu verde pastura reciente,
y manchó con sangre de noble vertiente,
tu bello paisaje sin nubes ni nieve...
Luego inventó un gaucho,
cruel , pendenciero,
e hizo cruel escarnio,
llamando conquista,
a que un grupo espúreo,
guerrero y avieso
masacrara impune al "indio indefenso".
Y donde antes sólo el viento reinaba,
surgieron fortines, clarines, murallas
y un horror de pólvora,
abatió las lanzas.
Y así ,murió el "indio",
el sol la mañana...
el aliento duro que el pampero daba,
la paz del desierto que hasta ayer reinaba,
y vistes al gringo ganar cien batallas,
a "hordas salvajes",como las llamaban,
sucumbiendo en sangre la historia nativa, en la cruel porfía que aún hoy lastima.


CONSEJO MATERNAL (fragmento)

...LLAMA SIEMPRE A TU MADRE CUANDO SUFRAS
QUE ELLA VENDAR MUERTA O VIVA,
SI ESTÁ EN EL MUNDO , A COMPARTIR TU PENA
Y SI NO, A CONSOLARTE DESDE ARRIBA.
Y LO HAGO ASÍ CUANDO LA SUERTE PUEDA, COMO HOY,
PERTURBAR DE MI HOGAR LA DULCE CALMA,
INVOCO EL NOMBRE DE MI MADRE AMADA
Y ENTONCES SIENTO QUE SE ENSANCHA EL ALMA.
OLEGARIO VICTOR ANDRADE
(Enseñanzas de mi querida madre)


OPORTUNIDAD

Demasiado pequeño para pensar en Dios.
Demasiado seguro de sí mismo para pensar en Dios.
Demasiado enamorado para pensar en Dios.
Demasiado ocupado para pensar en Dios.
Demasiado cansado para pensar en Dios.
...demasiado tarde para pensar en Dios.

jueves, octubre 13, 2005

FUEGO



(dedicado al Dr Ferrari, Juez de Menores de Quilmes)

Cada persona brilla con luz propia entre todos los demás.
No hay dos fuegos iguales.
Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores.
Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento
y gente de fuego loco que llena el aire de chispas.
Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman,
pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear...
y quien se acerca se enciende.

Eduardo Galeano

RECUERDOS


A ROBERTO
Estoy triste y con razón,
se fue mi amigo mejor.
Cuanto angustia , y que dolor
tras él, mi amigo dejo.


Gratos momento vividos
en alegría y unión,
se fueron con su sonrisa,
la de mi amigo mejor.


Su corazón generoso,
tras una nube partió,
y en lo alto de los cielos
tendrá su lugar con Dios.


Y de ese lugarcito,
tan cerca del Creador
contemplará con orgullo
el recuerdo que dejó...
Rodolfo 9-75


A MI PADRE
Te decíamos "lolo" ,querido papá
tu tierna mirada, tu voz , tu bondad,
están con nosotros...pero tú no estas.
Quiero que lo sepas , querido papá,
cuanto te quisimos, y cuanto dolor
nos dejaste el día que fuiste con Dios
Pero te pedimos, querido papá
que no nos olvides, que encuentres la paz,
y allí entre las nubes nos mires marchar
por la ruta noble que dejaste acá...
como tu querías, querido papá
Rodolfo 3-8-77

RECUERDOS


miércoles, octubre 12, 2005

CONFIDENCIA


Te molesta poeta, si de algo te entero?
Yo soy el que robo tu cielo poblado de luceros,
quien lo cubrió de oscuras chimeneas,
e hizo nacer el núcleo suburbano.
Quien acabó la ilusión del barrilete,
quien le cambió el color al riachuelo
y pobló de chiquitos sin amparo,
asilos, refugios en internados...
El que inventó el hollín,
el cielo gris...
el hedor de los ríos, el barullo y el ruido.
Quien expulso los verdes matorrales,
el cielo abierto y despejado,
la caricia del aire puro y sano,
las largas caminatas por el prado,
el trato cordial de hermano a hermano,
el gesto cortés y la palabra amena,
quien trajo el stress y la neurosis,
la ambición desmedida y la psicosis...
pero, por favor, no me odies,
pues tal vez a tus nietos, contaras mis portentos
y te habré sido útil, a pesar de mis hechos,
enterrando tus sueños en un block de cemento.
...Ah, me olvidaba, si de algo te sirve
mi nombre...
mi nombre es Progreso.
Rodolfo 9-79 (de "algunas pequeñas cosas")