Viento...

Curioso idioma el que maneja el viento...

Imponente, indomable, misterioso.

Cuando es una leve y fresca brisa

acaricia con dulzura el alma

y provoca estallidos en las rosas...

Cuando con furia se ensaña en su bravura

Los àrboles añosos se encorvan para proteger sus ramas...

Destruye nidos sembrando la congoja

y a las avecillas su corazón destroza...

Sopla y brama y enardecido llama

a la noche , al frìo y la nostalgia...

Logra transformar las dulces perlas de rocio

en agresivas lágrimas de hielo...

Curioso idioma el que maneja el viento...

y que hoy me provocan estas insólitas estrofas

pues ha logrado perturbarme el sueño

con esa bella mujer que mi olvido solloza

logrando que sus inolvidables mensajes

se escurran en la noche buscando la mañana...

Curioso mensaje el que maneja el viento...

.

Rodolfo

El ruiseñor

Dónde esta ese ruiseñor
que me despertaba al alba
y me despertó del sueño,
del sueño que más soñaba...?
Siempre estuviste conmigo,
mas no pudiste saber...
Era el sueño tan deseado...!
que en mi realidad no existe...

Te perdono ruiseñor,
ya sé que los sueños son
chispazos de felicidad efímeros
que alimentan la ilusión...

Nada torcerá el destino...
Ni el sueño que más deseara...
Ruiseñor de mis mañanas,
mantén tu trino esperado...
Alcánzame a los oídos
todo el color de tu alma...
El sueño ya se escapó,
Y con tu trino me alcanza...
.

Rodolfo

Amanecer

Amaneció en plena noche

cuando mi todo era nada...

Y aparecieron estrellas...

Destellos alucinados con brillos de mil auroras.

Y la espesura del bosque, agreste y arrevezada

se transformó en la pradera más extendida, y más llana...

Y el mar, bravío e inmenso,

se rindió mansamente en una playa dorada...

Bastaron sólo dos palabras

para inventar el milagro

de transformar la tormenta más violenta y más pagana

en la quietud religiosa de una celeste brisa

escurrida en las montañas...

¿Ya las recuerdas, no es cierto ?

Tan sólo y tan simple...

Te quiero...
.

Rodolfo

11-11

"El amor conquista todas las cosas; démosle paso al amor."
Virgilio

Sonoro

Resuena aún intensa la melodía inconlusa

en las paredes sordas que esconden las estrofas

de aquella poesía que enmudeció en tu boca,

mientras la rosa blanca , encarcelada y sola

se marchitó de olvido esperando tu aroma...

El teclado aún suplica de tus manos virtuosas

la caricia de seda, que envuelve la armonía...,

Y la la sala en penumbras, que en no lejanos días se vestía de rosas

le suplica al silencio que cese y que permita


que vuelvan melodiosos, aquellos dias de gala

cuando unas manos leves


sin pudor se adueñaban


de duendes invisibles en algún pentagrama


Que aquel piano reviva !

Que regrese la danza !

Que retornen la magia de sutiles veladas...


Que la copa vuelva a teñirse de grana

y vibren los caireles ....


Y el jarrón recupere esa flor olvidada...

.


Rodolfo.

Quién es ?

¿Quién es aquel que llega cuando el sol se esconde

y la luna empieza a bordar la noche,

rondando tus sueños... ?

¿Quién es el fugitivo que roba tus besos

cuando tu reposas ...?

Aquel que dibuja tu cuerpo en la arena

y busca encontrate en las noches serenas

en un escondite tras alguna estrella...?

Aquel que inspirado, te escribió esos versos

que nunca leíste...?

Ese que se muere por tu amor...

¿ Recuerdas ?

.

Rodolfo

-

"La medida del amor, es amar sin medida."
San Agustín

Burbujas...

Como las burbujas que viajan sin rumbo

cuando las conmueve el viento de agosto...

Como esas estrellas que en la madrugada

brillan ténuemente en su retirada.

Como las esquivas palomas plazeras

así es la tristeza tal como la siento

al ver tu mirada, perdida, lejana...

La lluvia del invierno, te beso en la cara,

y el frio del olvido se anidó en las almas.

Ya la primavera se esfumó de prisa

como mariposas de efímeras vidas

Extraña la rosa la miel del rocío...

Extrañan mis sueños, los sueños vividos...

.

Rodolfo

.

"Si en verdad queremos amar, tenemos que aprender a perdonar".

Madre Teresa de Calcuta

La poesía

La poesía, cualquiera sea su estilo

aroma con un perfume especial a la palabra más simple

aún sin haber ella abandonado

el recóndito escondite de una boca...

Pinta una soleada primavera en nuestros corazones

y nos permite descubrir las rimas en la soledad ,

en la tristeza ...

en los momentos felices.

Y las palabras brotan

cuando percibimos las más bellas sensaciones

en una colorida mañana donde el sol es tibio y

y la brisa acaricia las incipientes estrofas

de una poesía aún no nacida...

Pues la primavera y la poesía son simple y felizmente

estaciones del alma...

-

Rodolfo

-
"En el corazón de todos los inviernos vive una primavera palpitante, y detrás de cada noche, viene una aurora sonriente." Khalil Gibrán