martes, diciembre 06, 2005

PATIO ANTIGUO

Lucía estará muerta junto al brocal del pozo
en la actitud de echar otro balde hacia abajo
para dar de beber a sus malvones.

Para que vuelva a mí
heriré su pequeño corazón de cereza
con las agujas mismas
con que anoche, o ayer
(hace cien años)
ella tejía sus puntos infinitos.

Llamaré su sonrisa con mi voz mas ardiente
despertaré sus manos apagadas
(ya no tendra el anillo).

Ha de vivir aún su cabellera,
cien años no es bastante para acallar su lumbre.
Quizá quedó calor en la cocina,
Yerba en el mate. Caña en los porrones.

Porque el aire es el mismo,
tibio como una alcoba en primavera,
huelen igual magnolias y claveles.

La madre?
Amor que nos miraba
desde un hondo retrato.

El padre?
Don Cruz murió oponiendo
su poncho enfurecido
a las dagas bermejas.
No se sabe que tierra recogió su derrota.

Los hermanos huyeron;
han quedado en el eco los últimos galopes,
las espuelas finales.
Buscaron otra orilla para volver un día.
Volvieron con estrella y ahora duermen sonrientes.

Y yo, que no sabía aún decirle: -Te quiero.
Me ensayaba en el río
con los sauces y el viento,
lo escuchaba en los pájaros,
lo confiaba a la arena.

Lucía...Eres acaso el alma, de la agonía silenciosa
de este jazmín que rueda?
Eres el agua quieta del pozo que recoge
la estrella vagabunda?
Eres la piedra sola?. La Luz?

O este silencio donde se congregan
voces perdidas, llantos apretados?.
Eres quizá ventana. Eres quizá pañuelo.

¡Oh! ¡Llámame a vivir la antigua vida!
Levantaremos todas las mañanas caidas,
reconstruiremos todos los desplomados sueños.
Cien años han girado sobre el patio
sin llevárselos. Viven. Nos esperan.

Estaremos de nuevo, como ayer, anhelantes
y ahora tal vez ya pueda confesarte;
-Te quiero.
Y enfrentaré de nuevo, si es preciso,
hasta quebrame en ellas,
las tormentas bermejas.

Pero yo, yo, que soy?
Tal vez sólo esa brisa que se mete de pronto,
recorre el patio en giros silenciosos,
como un perro perdido,
mueve las flores, busca entre el follaje,
y se marcha gimiento.

L.Natiello (de "Tren hacia el sur")



5 comentarios:

simalme dijo...

Levantemos todas las mañanas caídas. Precioso. ¿Es de un familiar tuyo?. Saludos

Joselu dijo...

Brillante la imagen de ese patio, de ese pozo, de ese amor que pervive, que añora otro tiempo. La evocación de Lucía y su presencia, el viento, ese "Te quiero" todavía -no inútil porque es verbo poético- nos congregan. La poesía son imágenes que nos acercan con ternura a otras realidades. He vuelto a vivir aquel mundo.

Rodolfo N dijo...

Gracias.Somos todos familiares.Algunos estan, otros no, queda el espíritu de aquella cocina.

Ana Gabriela Ricciardi dijo...

Te felicito por todo lo que escribis, es que todo es maravilloso!!! me paso horas leyendo tu blog, y no termino de maravillarme!!!
Besos Gaby.

Anónimo dijo...

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