MANOS

El amor por la madera, la repulsión por los metales,
hacen de mis manos, mis tensas manos,
dos seres contradictorios pero fieles al mundo.
Naturalmente prontas, amigas o enemigas,
con su debilidad un poco de mujer en otoño
aunque terribles de un corazón que no vacila,
casi siempre -siempre- dicen que sí a la vida
Pero otras manos inclinan mi ardua frente
sobre el polvo humillado:
esas que alumbran el pan carnal de cada día,
levantan esta casa, labran la piedra y la madera.
descifran el corazón de los motores,
También las nerviosas del tahúr,
También las de Catalina de Siena cuando en el ofertorio
sin querer las miraba y se mortificaba por encontrarlas bellas.
Y esas que en la cocina oscura -la miseria de amor-
aún aletean sobre los muertos días, altas
y sin olvido, oh pobres santas manos de la dorada sopa
de mi niñez, aún arden suavemente como lámparas,
como fuegos tranquilos de cada anochecer
se alzan desde mi corazón y arden aún,
viven aún...

(de" Desconocido de la Noche"-A Natiello)

LA MASACRE DEL DESIERTO

En tu geografía, sin diques, ni puentes,
ya el progreso oscuro dejó su simiente...
niños desnutridos,
aguas malholientes, mares sin cardúmen,
trigales que mueren.
Hoy se cumple un siglo,
en que un mequetrefe,
con la espada ergida
y sangre caliente,
abrazó tu verde pastura reciente,
y manchó con sangre de noble vertiente,
tu bello paisaje , sin nubes ni nieve...
Luego inventó un "gaucho",
cruel, pendenciero,
e hizo cruel escarnio,
llamando "progreso",
a que un grupo, espúreo,
guerrero y avieso,
masacrara impune al indio indefenso.
Y donde antes sólo el viento reinaba,
surgieron fortines, clarines, murallas,
y un horror de pólvora,
abatió las lanzas
Y así murió el "indio",
el sol, la mañana...
el aliento duro que el pampero* daba,
la paz del desierto, que hasta ayer reinaba,
y viste al "gringo", ganar cien batallas,
a "hordas salvajes" como las llamaban,
sucumbiendo en sangre la historia nativa,
en la cruel porfía, que aún hoy lastima.

Rodolfo (9-79) (de "algunas pequeñas..)
(al cumplirse cien años de la campaña al desierto en Argentina)

*Pampero: Viento cálido del este.

YO NO SOY ZUPAY, HERMANO (Norte Argentino)

Ahora que me tenés aqui en el cepo, che comisario, matame si querés. Yo te digo no soy Zupay , el espléndido en estas tierras de dolor. Yo dormía la siesta borracha de sol y es cierto que había bebido algunas copas, para dormir la tristeza de verme hecho un vago, sin amor, sin mujer, la misma que vos me robaste... Te acordás, che comisario o no? Matame, si querés. Total me vas a hacer un favor... Para vivir sufriendo como un despojo lleno de estiercol, tupido de piojos...porque me dejaron caer en la vida y nadie me dijo:-Levántate si sos hombre! Esta es la porquería, el mal , el abandono.Tenés que ser fuerte y no aflojar que para eso tenés la traza de macho y las piernas para levantarte y volver a andar!... Pero yo no soy Zupay, hermano. Talvez sí; un pobre Zupay que dá lástima porque despúés que vos me robaste la única mujer que me quiso, me vieron vagar por estos lugares llorando como una pobre criatura sin madre. Matame ahora que me tenés en el cepo! Dale! Abrime la piel a puntazos, si querés. Ya es tarde. Tu hija no era tuya hermano. También me la quitaste. Era mía aún cuando yo la sentía en el vientre de mi hembra buena, una compañera, tan compañera... Pobrecita mi niña!...Corría, corría alocada por la alameda, allá donde los árboles te dan la sombra sin cobrarte nada.Estaba asustada mi niña. Decía corriendo, llorando con miedo: "Papá, Zuzay! Zupay! Zupay me agarra!... Entonces me levanté, corrí tras ella para decirle que no tuviera miedo y volverla a tu rancho.Ya vés...Así es hermano. Pero la niña corría entre los árboles y con más miedo que antes. Mi traza, hermano, la había espantado. Yo corrí como un desesperado para decirle que se tranquilizara, que yo no era Zupay. -Soy tu padre, hijita querida! Yo no soy Zupay; almita, almita!... Cayó la niña tal vez sin aliento, su rostro pálido y demudado. Me acerqué temblando con miedo de herirla con mi mano puerca. Parecía dormida...Era un serafín tendido en el pasto... -Almita, almita...Despierta! Vuelve a la vida!..Yo no soy Zupay, querida! Me tendía junto a ella, le besé la mejilla que estaba fría, tan fría... Después no se lo que hice...Llegaste vos, che comisario con todos tus perros que me despedazaron la ropa, los andrajos, las manos, los brazos. ...Pero yo no lloro, hermano por eso. Mi niña ha muerto. Haceme el favor, hermano acaba pronto conmigo. Matame!... Matame!... Para que quiero la vida si estoy hecho una bestia, un hedor humano!... Terminá conmigo, che comisario. Total nadie te va a decir nada porque me hayas hecho la gracia...Vos sos el rey en estos pagos. Y hay tantos desgraciados que ya están solitos del otro lado, que uno más... Pero te lo digo en serio: yo no soy Zupay! Soy un vencido por tu autoridad. Escuchame, hermano, una vez más. Yo soy Zupay! Zupay...sos vos! Vos sos, Zupay. (De "Bolivar de las acollaradas" L.B.Natiello)

CIELO DE OTOÑO

Si yo te dibujase contra el cielo

(cielo de otoño de jardín solitario)

pronto te borrarías como nube

arrastrada por los vientos que soplan del otoño.

Oh pasajera, ¿quien detiene

a esa huyente, mortal, adorable vida?

El canto de tu sangre también huye

al silencio y tu boca al olvido.

¡Sólo yo, el temeroso, quisiera retenerte

y sujetarte como a raíz eterna!

Pero el amor doliente que yo apuraba

en esa copa presta a romperse,

y los trigos undívagos y las noches

altas y silenciosas,

¿eran mi sed de engaño o un estío inmortal?

TRISTE MORTAL DOMINGO

Domingo hacia el olvido, hacia la nada. Demasiado silencio (sólo un tango, sólo un rumor de estadios allá lejos) y nadie querría escucharse, sentir su sangre sola rodando, despeñándose hacia un terrible olvido, hacia la nada. El tango abre sus flores meláncolica en el café de solitarios rostros. Nada total, un cielo indiferente invade ya los cielos interiores. Y, enroscado a mi alma, el tango insiste. Triste mortal domingo con muchachas pálidamente huyendo hacia la noche. Es la vida escapándose, perdiéndose, sin salvación. Por las alcantarillas otro día se escurre hacia la nada. Sólo el tango persiste y aletea en el humo del bar sobre la muerte del domingo-metafísico, eterno. Alberto Natiello (De "Desconocidos de la noche")

Una niña triste

Yo pasaba alegre, por la bella casa, cuando de soslayo, vi una niña extraña, no se sonreia , ni jugando estaba, La ví tan quietita en la bella casa, y una angustia cruda,perforó mi alma. Viví su dolor, sufrí en su mirada, cuando por su rostro se paseo una lágrima... No llores mi niña, verás que ya pasa y el buen Dios que a todos , nos brinda su gracia, te dará con toda su divina magia, la vida a tus piernas, que no tendran vallas, alegría a tus ojos... que no tendrán lágrimas. Rodolfo 3-5-66 (De "algunas pequeñas..)

Una lágrima

Hoy vi rodar una lágrima en tu rostro lágrima sutil, lágrima vana? lágrima sin razón?... Un destello carmín , surco tus labios, buscó refugio, y se ocultó a mis ojos. Y tu no sabes, lo que yo sí se, he visto esa lágrima ,tan dulce caer. Pero tu sí sabes y yo no lo se, porque esa lágrima hubo de nacer. Daría el universo por poder saber, si he sido la causa de tu padecer Temo si contestas... Temo tu dolor... Y tu ya lo sabes, Y yo no lo se... Rodolfo 2005

NOSTALGIAS

Que ganas de encontrar
en este día, tan falto de calor y de alegría,
aquel pueblito que me mostró la vida,
con sus sierras, arroyos y sauzales,
la paz de su placita, sus palmares,
el lago acogedor, sus bellas aves,
las calles de tierra
y la familia grande.

Rodolfo (1980) (De "algunas pequeñas...)

DIALOGO CON MI OTRO YO (En un Viaje a San Vicente)

DIALOGO CON MI OTRO YO (De un viaje a San Vicente).

Cae la tarde, cerca está la hora del fin de la jornada.
Esperamos ansiosos acabar con la rutina cotidiana.
El vigía capitalista de nuestros esfuerzos perezosamente gira sus manecillas que se niegan a reconocer el fin de la tarea diaria... pero llega.
Un cajón que se cierra, una máquina de escribir comienza su descanso bajo una funda prepotente y arrugada, las escaleras que se asocian a nuestra premura, y por fin, tras la puerta, el aire, filtrado de hollín, pero libre... nuestro.
El autobús nos espera con su asiento esquivo, nos separan noventa minutos de la paz...o la guerra.
En el trayecto nuestra vista le disputa a nuestros sueños el control de la mente.
Se enfrentan ásperamente las visiones de la arboleda que pone fin al casco urbano, la minifalda audaz, el letrero provocador, con el recuerdo del jefe, la arenga del delegado, la discusión con el compañero, el aumento prometido.
La lucha se prolonga y se desgasta...El camino se deshace detrás nuestro.
A lo lejos divisamos la parada...Es la nuestra.
Doce horas separados del llanto del bebé, del gasto del almacén, del descanso, del reproche, del cobrador...del encuentro con lo que amamos.
Por fin, tras la puerta que se abre, y con el grito del timbre resonando, dos sonrisas tiernas nos regalan ese mundo de paz que procuramos.
Las estrellas nos miran con envidia, y la luna nos invita a descansar hasta mañana.
la lucha terminó.

Rodolfo (1974) (De "algunas pequeñas...)

Pregunta

Es morena, rubia, encarnada...?
lo ignoro.
Su nombre...? recuerdo que es sonoro y dulce
como el de los amantes que desterró la vida.
Su mirada se parece a la mirada de las estatuas,
y en cuanto a su voz, lejana, calma, grave,
tiene la inflexión de las voces queridas que se han ido...
PAUL VARIAINE

CITAS...

Un libro es un amigo discreto
que no se impone a nadie
y habla con nosotros
cuando tenemos voluntad de conversar con él.
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La alegría del bien que se realiza,
es el mayor tesoro que podamos obtener.
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Todo tiene su hora propia.
Cada uno precisa caminar con sus propios pasos
para aprender a vivir.
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Sepa distinguir los momentos
oportunos de dar y recibir
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Un libro abierto es un cerebro que habla.
Cerrado, un amigo que espera,
Olvidado, un alma que perdona.
Destruido un corazón que llora...
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Los libros nos dan consejos que no se atreverían a darnos nuestros amigos

AMIGO JUAN

Que triste es amigo Juan,
ver que todo sigue igual
Políticos de uno en vez,
pelean por el poder.

El pueblo quiere comida.
le mandan la policía.
Reclaman por su salario,
y se hacen los "otarios".

Que triste es amigo Juan,
ver que todo sigue igual,
los gerentes de la vida,
nos dejan bien en la vía.

Las promesas formuladas,
se quedan siempre en la nada.
Los cargos y el comité,
son la ley a defender.

Que triste es amigo Juan,
ver que todo sigue igual,
que nos espera un futuro,
sólo de hambre y de pan duro.

Sin nos dan algún aumento,
nos matan con los impuestos.
La nafta es un bien de lujo,
la usan sólo los "pitucos".

Pero porque nos soñar?
aunque sea un poquitito,
y ponernos a pensar:
Que lindo es amigo Juan,
pronto algo va a cambiar.
Será duro y azaroso,
pero saldremos airosos.

Y entonces, amigo Juan,
muestro pueblo sonreirá...

Rodolfo -1982- (De "algunas pequeñas...)

CHAU DERECHO...

Enormes paredes, perfiles abstractos,
pasillos oscuros, profundos lejanos,
las aulas repletas de gente estudiando,
y las escaleras mirando mi paso.

Ya casi me alejo, ya soy un graduado,
no se si con pena te estoy observando,
ya falta muy poco para que tus sombras
al cabo del día queden sin mi paso.

Me llevo de tu alma, lo que tú me has dado,
el diploma esquivo que tanto he buscado,
el que tantas veces me tentó al fracaso,
y que finalmente se durmió en mis brazos.

Ahora que he traspuesto el umbral de mármol,
parece que nunca te hubiera dejado,
no quiero alejarme, te quiero a mi lado...
si al final de cuentas, somos como hermanos.

Rodolfo 7-5-79 (de "Algunas pequeñas...")

UN DÍA CUALQUIERA...

Me levanto perezoso y miro el cielo, oscuro y traicionero.
La luna brilla aún, pero se escapa, empieza a colorearse el horizonte y una pincelada de oro me saluda.
La abúlica rutina del aseo y por fin la calle: sola,amplia, espectante.
Me escucho caminar y me entretengo, mientras busco a lo lejos el colectivo. Allí se acerca, viene repleto, ya es sabido, pero siempre es distinto, nos son las mismas caras, pero sí los mismos rostros preocupados, cansados, aún con sueño.
Algunos emponchados, otros de verano, en la tómbola diaria con el tiempo. Yo soy neutro, ni me siento, las calles que recorro no las veo.
Una "chirriada" de frenos, y me bajo. Ya el cielo es casi azul, el sol me mira deslumbrante, y yo le doy la espalda y me sumerjo en mi despacho habitual de laburante.
Las pilas de expedientes me miran con recelo, -a qué habrá venido este tan temprano?- no les contesto, y de uno a uno, y poco a poco, le pongo algún decreto.
Al rato llega Lili, con Marcelo, las preguntas comunes, y de nuevo, a buscar expedientes sin consuelo. Más tarde, Teresa, Edith, el "nono" y el café, que se estira hasta las nueve.
El día despierta y despereza, ya todo es normal, ruido de teclas , pasos rápidos, quejas , preguntas sin respuestas...más expedientes, más torpezas, en fin...lo rutinario, que mas queda ?.
El sol ya no se ve por la ventana, está ya muy arriba, es mediodía y se acerca, aunque lenta, la salida.
Ahora espera otra rutina: la llegada puntual -cuando se puede- al curso, el profesor que llega justo, el aliento entrecortado, y el "discurso".
La clase se termina, un café, y de nuevo "la salida".
Un colectivo...dos, corridas, en tanto el sol ya ni encandila...está buscando su escondite diario,mientras una estrella chiquita, ya titila.
Pasaron quince horas de mi vida y en todas ellas casi no ví el día, sólo chispazos...sólo retazos...,
y la pregunta fatal:
Es esto vida?...
Rodolfo (8-6-79) (de "algunas pequeñas...)

CONFITERÍA "LAS ARTES"

Confitería "Las artes", centro quijotesco,
en la que ventila la noche el cerebro,
de un pueblo estudiante que bebe en su seno,
el sueño esperado de un rápido egreso.

Muestrario de choques de "centros" adversos,
de besos traviesos, de bochos, de genios
de los que descargan en pocos momentos,
tensiones, angustias, aciertos, empeños...
Confitería "Las artes", espera impaciente,
de un temido examen, de un fresco romance,
ámbito embebido en letras y sueños,
tu fresco mensaje lo llevo en mi cuerpo.
Un café, una coca, un pucho, miradas...
zumbido de coches, bocinas, picadas,
en tu frente abierta mirando el progreso
se apagó en la noche aquel día buscado
y se enfrió en el pobre café trasnochado,
el último examen de un triste egresado.

Rodolfo 28-10-74 (de "Algunas..)

la masacre del desierto

LA MASACRE DEL DESIERTO En tu geografía sin diques ni puentes, ya el progreso oscuro dejó su simiente. niños desnutridos, aguas malolientes, mares sin cardumen, trigales que mueren. Hoy se cumple un siglo en que un mequetrefe, con la espada ergida y sangre caliente, abrazó tu verde pastura reciente, y manchó con sangre de noble vertiente, tu bello paisaje sin nubes ni nieve... Luego inventó un gaucho, cruel , pendenciero, e hizo cruel escarnio, llamando conquista, a que un grupo espúreo, guerrero y avieso masacrara impune al "indio indefenso". Y donde antes sólo el viento reinaba, surgieron fortines, clarines, murallas y un horror de pólvora, abatió las lanzas. Y así ,murió el "indio", el sol la mañana... el aliento duro que el pampero daba, la paz del desierto que hasta ayer reinaba, y vistes al gringo ganar cien batallas, a "hordas salvajes",como las llamaban, sucumbiendo en sangre la historia nativa, en la cruel porfía que aún hoy lastima.

CONSEJO MATERNAL (fragmento) ...LLAMA SIEMPRE A TU MADRE CUANDO SUFRAS QUE ELLA VENDAR MUERTA O VIVA, SI ESTÁ EN EL MUNDO , A COMPARTIR TU PENA Y SI NO, A CONSOLARTE DESDE ARRIBA. Y LO HAGO ASÍ CUANDO LA SUERTE PUEDA, COMO HOY, PERTURBAR DE MI HOGAR LA DULCE CALMA, INVOCO EL NOMBRE DE MI MADRE AMADA Y ENTONCES SIENTO QUE SE ENSANCHA EL ALMA. OLEGARIO VICTOR ANDRADE (Enseñanzas de mi querida madre) OPORTUNIDAD Demasiado pequeño para pensar en Dios. Demasiado seguro de sí mismo para pensar en Dios. Demasiado enamorado para pensar en Dios. Demasiado ocupado para pensar en Dios. Demasiado cansado para pensar en Dios. ...demasiado tarde para pensar en Dios.

FUEGO

(dedicado al Dr Ferrari, Juez de Menores de Quilmes) Cada persona brilla con luz propia entre todos los demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento y gente de fuego loco que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman, pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear... y quien se acerca se enciende. Eduardo Galeano

RECUERDOS

A ROBERTO Estoy triste y con razón, se fue mi amigo mejor. Cuanto angustia , y que dolor tras él, mi amigo dejo. Gratos momento vividos en alegría y unión, se fueron con su sonrisa, la de mi amigo mejor. Su corazón generoso, tras una nube partió, y en lo alto de los cielos tendrá su lugar con Dios. Y de ese lugarcito, tan cerca del Creador contemplará con orgullo el recuerdo que dejó... Rodolfo 9-75 A MI PADRE Te decíamos "lolo" ,querido papá tu tierna mirada, tu voz , tu bondad, están con nosotros...pero tú no estas. Quiero que lo sepas , querido papá, cuanto te quisimos, y cuanto dolor nos dejaste el día que fuiste con Dios Pero te pedimos, querido papá que no nos olvides, que encuentres la paz, y allí entre las nubes nos mires marchar por la ruta noble que dejaste acá... como tu querías, querido papá Rodolfo 3-8-77

RECUERDOS