JUICIO SUPREMO

Particular damnificado: Rodolfo.
Imputados: Gaby, Lucho, Simalme, Nika Joselu, Ciro, y otros
Delito: Robo
Materia :Corazón

Cielo, 31 de diciembre de 2005.
AUTOS Y VISTOS: Esta causa que se encuentra en condiciones de dictar Sentencia

Y RESULTANDO:

Que a fs. 1 se presenta Rodolfo, en carácter de particular damnificado, imputando a: Gaby, Lucho, Simalme , Nika, Joselu, Ciro, y otros, por el delito de "robo simple" de corazón, "agravado".Manifiesta que transitaba sin mayores dificultades el camino de su vida, cuando , sin que nada lo indicara, aparecieron de entre nubes de Angeles, Gaby y Lucho y le impusieron hacer un Blog. Que no pudo resistir la presión, y accedió, tan sólo por conformarles (ver documentos acompañados).
Luego -manifiesta-, aparecieron , en el orden que sigue: Simalme, Joselu , Nika, Ciro y muchos otros, que sin mediar otra cuestión , comenzaron a cautivarle , con exquisitos cuentos y relatos, poesías muy bellas, y hasta cuadros.
Que ante tamaña belleza , el Sr. particular damnificado, se vio sobrepasado, y accedió, al principio con regateos, y mas tarde en forma mucho mas apasionada, a entregar, su corazón (debió decir su alma), a borbotones.Que entiende que le han robado, y es más aún -agrega en su temor- que le seguirán robando, hasta agotar su corazón, que creía, debidamente resguardado.
II) Escuchados que fueron los imputados, todos a su orden manifestaron: que nada han hurtado, y mucho menos que han robado. Que dolidos se encuentran ante tamaño despropósito, que en su egoísmo, Rodolfo, los ha acusado.
Continúan alegando, que ellos, todo lo hicieron por cariño, sin dobleces, con buen, gusto, que no le atañe a ellos el ser poetas, tener manos, de lo que todo brota, una bella romanza, algunas notas, un relato , un poema,en fin, alguna prosa.
Que jamás hirieron al agraviado, es más, muy, pero muy mucho lo halagaron,y que ahora se sienten defraudados.
Que su única defensa, son sus poemas, sus prosas, sus comentarios, algun e-mail, y toda su buena fe. Que no van a aportar otras probanzas, con su muy buena fe, ya les alcanza.
Por último requieren se les absuelva, y al Sr. Rodolfo , lo reprendan.

Y CONSIDERANDO:
I) Que en mi carácter de Dios, y Ser Supremo, todo yo lo sé, todo he creado.Por guardar la libertad, yo os he dado, libre albredio, sentimientos, ansias, color, pasión, afectos, esperanza, y además, como regalo, la posibilidad de soñar y ser soñado.
II)A ti, presuntuoso poeta , igual te quiero, pero has ofendido a tus hermanos. No has comprendido su mensaje?, No sabes que en ti, hasta han pensado?, No sabes que no hay hora mas gloriosa, que ser en algún momento de la vida "un ser amado".
Tu, que te sentías agraviado, porque parte del corazón, te habían quitado, no pensaste siquiera en un momento, que tu también a ellos le has robado?.
O es que ellos no tienen sentimientos?. No sabes que parte de ellos esta siempre a tu lado?, y te basta con apretar algún teclado...
Por ser Dios, te comprendo, y te amo, pero sin más pasare a resolver este intrincado, conflicto de disgusto y disgustados.
III)El amor que yo os he dado debe ser fielmente utilizado. Querer, amar, comprender, ser solidario, no hurgar en rencores, ni resabios. Mirar al frente y esperar el fin, que no es un fin es un "comienzo", de una eternidad en la que no hay tiempo, ni rencores ni distancias, y todos vivirán para siempre en hermandad de almas.

POR ELLO, y citas mencionadas:
FALLO: I) rechazando en forma liminar, y sin mas fundamentos , que los que dado, el cargo de robo argumentado. Nadie puede robar lo que le han dado. Nadie te ha quitado nada , por la fuerza y con enojo. Tu lo has brindado, pero tu pequeñez de humano te ha alterado. Tu les diste el corazón , que dices te han robado!, ellos con todo su amor ,lo han recogido, y, altanero tú, no has percibido, el corazón que ellos te han brindado?. No obstante, si tu espíritu egoísta , te supera., como buen Dios que soy, te hago este regalo: UN CORAZON (un alma) , sin límites, sin vallas, que le puedas entregar a quien le caiga.
II)Absolver de culpa y cargo a los acusados, y es mas ponerles un "muy bien diez-felicitado", en su conducta , en sus misterios y en lo que te han dado.
III) A quien condeno, en consecuencia, es a ti, por ser tan necio.Cuando naciste, puse en tus manos un mundo sano, consérvalo, porque ese mundo no esta fuera, esta dentro de ti y con tus afectos, aquellos, a quienes hoy he absuelto y felicitado.
Te impongo como camino a seguir, tomar conciencia, de lo bella que es la vida.Anda, disfrútala. Comienza...
Notifíquese,y cumplido, archívese.
DIOS EL CREADOR.

La pintura , no es también poesía ?

Oleo."Piano y Luz".Rodolfo. 1999 Pinta tanto un pincel , como una esplendida palabra, y muchas veces, mejor que nuestros ojos, observa el alma... Rodolfo 12 -05

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EVOCANDO A PAPÁ

Si uná lágrima, humedece este relato, no me tengan piedad... No es por tristeza... es alegría. Alegría de haberte tenido, y en sueños aún tenerte... Mi querido "papá de todo el día". Rodolfo ( 12-05) "Oh, papá, Oh papá, Oh papá ! Que recuerdos hermosos yo tengo, de mi infancia, feliz en el tiempo, cuando ,tierno tomabas mi mano, y tu me enseñabas las letras, y versos..." En tu recuerdo Papá... Papá, "papito "Angel", como tantas veces te llamabamos, ¡que excepcionalmente cálida y llena de amor fue tu existencia!. Con tus raíces, en Bolivar,de principios del siglo XX, eras el segundo de los nueve hermanos, de aquella familia numerosa. Alla, en la tierra del "gringo" Natiello, y tomando la dócil espada de "Saverio, el brigante", defensor de la justicia y el carente, bebiste la sabiduría simple y plena del noble inmigrante italiano, que como tantos otros, pintaban con sus sueños y la bendición del trabajo,"la América" que los acogía. Atesoraste las enseñanzas , que ávidamente bebías, de tu hogar y de aquella escuelita pueblerina, donde un "profesor alemán de contabilidad", marcará el rumbo de tu vida,entregándote los instrumentos con los que ibas a enfrentar la lucha... Horas de trabajo, sin descanso, se sucedieron en Bolivar, Bahía Blanca, Lanús o Puente Alsina, donde sus calles te observaron caminar , en tu tarea diaria, solidaria y fecunda. La febril danza de los números en tus libros diarios" y "Balances Contables", sólo tenían un fin, ayudar a tu madre, que se apoyo en "su Ángel", para criar a sus numerosos hijos. Con tu inteligencia clara y tan profunda, renunciaste a estudiar -eran días difíciles- para permitir que tus hermanos, llegarán a convertirse, de tu mano, en poétas y profesionales de las leyes y la medicina . "Nunca es tarde, cuando la dicha llega...!, decías y conociste a Carmen Nazarena ,concebida a tu medida para cumplir tu sueño "Una familia", brindándole tu esfuerzo, y dejándo la más grande herencia que pueda recibir un hijo: el amor y el buen ejemplo de una vida plagada de luz...Gracias papá (tus hijos Ana María, Carlos y Rodolfo) Gracias Cachy.

REFLEXION COMPARTIDA

Como explicar en una nota prieta, la magnifica experiencia que he vivido. Es unregalo que disfruto a diario , y que espero anhelante reiterarlo.
Una ráfaga , gracil y creativa (gaby mi entrañable sobrina) y un comprensivoperiodista de lujo (su nombre "lucho") me crearon este espacio y compaginaronasí "Estilo y Derecho".
Comence desconfiado, con temas, rutinarios, (para mí encantadores), deDerecho. Casi por darle el gusto a esta muchacha, -es tan vital, tan sanguinea,una tromba que arrasa cuando pasa-, y por lo que tolera el noble amigo "Lucho",que no conozco, pero lo quiero mucho, comencé a esbozar algunos temas, y nose de que mágica manera, llegaron hasta mí musas pasadas, que me tuvieron poraños olvidado, y revivieron mi alma de bohemio, pintando de color mi toga gris.Y la chispa , empezó a arder, se fue haciendo hoguera, el mágico mundo delespacio, poco a poco me fue encerrando entre sus brazos ,y dentro de una nubede poesía lo que comenzo siendo Derecho, se fue transformando en poesía (Esque no puede haber poesía en el Derecho? .No es una cuento de final incierto ,una Sentencia ?.No es poesía dar a cada quien lo suyo?.No es tener una fortunafabulosa el poder resolver en otras vidas, lo que muchas veces no resolvemos enla nuestra?.Y las Musas me trajeron melodías, y las Musas me trajeron poesías ,aquellas queescribí algún día, las letras que escuche de otros.Y brotó nuevamente y poco a poco ese amor permanente por las letras, por ellenguaje bien hablado, por la prosa, por las historias que uno nunca cuenta, porpudor, por temor a ser ridículo (no se debe pensar mal de la gente)Y nacieron "Poesía y Prosa" y "Música Charlada", y fue tan hermoso , puescrecieron al abrigo de sutiles comentarios generosos .Como todo, a tropezones de ternura y calma, con el resguardo atento de poétas,con los que día a día, hora a hora, nos tuteamos, conocí bellos ejemploscastellanos , y por este milagro que nunca imaginamos, nos conocemos tanto... sicasi se siento el calor de sus manos; no sabemos nuestros nombres, noconocemos los rostros, ni los gestos, ni el color de los ojos, ni que misterioencierra su destino -que importa, si estamos conociendo lo mas bello , losreflejos que escapan del alma, los que exponen el bello arco iris de ilusiones,que se forma en el espejo de una rosa, y que después se vuelcan en la prosa.Y sin embargo estamos tan unidos, es un gusto abrir la página esperando ver , unbello poema , una prosa, una pena dibujada, una noticia , el vuelo de los ángeles,y poder con solo un breve comentario, diluir esa pena, sepultar la congoja...Disfrutar brindando la mano a quien la convoca y sentirnos juntos , mas quejuntos, casi hermanos.
Que belleza, que bien! Que maravilla, que se abran los portales del buen gusto,para poder ingresar a disfrutar su embrujo.
Un instante de frente a una pantalla, que devora como el viento las distancia, yconocer un poco de otras vidas.Intentar ser amigos entrañables , que son de toda la vida, y son de nadie.
Que lindas cosas que nos da la vida...Cuando menos lo creemos, estalla el día...Gracias por estar..
Rodolfo 26-12-05

CONOCIENDOTE

Conociéndote... mi vida halló una razón, Yo aprendí a ver el sol, que nació cuando te vi. Conociéndote... Mi mano pudo llegar, al cielo que hay mas allá, de tu voz, de tu piel. Ahora estoy viviendo, mi mejor momento, y me quema el pecho, cuando estoy con vos. Y te doy mi vida, solo a vos, querida, todo lo que pidas, lo conseguiré. Conociéndote.... El viento escribe a los dos, un gran poema de amor , y que el mar recitará. Conociéndote... Entiendo que es ser felíz es dar todo de sí, sin pensar en recibir... Descubrí un mundo... Conociéndote a vos...

C.Pueyrredón.

EN TU RECUERDO: MAMÁ

LA HIGUERA Porque es lánguida y fea, porque todas sus ramas son grises, yo le tengo piedad a la higuera. En mi huerto hay mil árboles bellos, ciruelos redondos, limoneros rectos, y naranjos de brotes lustrosos... En las primaveras, todos ellos, se visten de flores en torno a la higuera. Y ella...parece tan sola, con sus ramas que nunca, de apretados capullos se visten... Por eso, si yo pasó a su lado, digo tratándo de hacer cálido y dulce mi acentó: ¡Es la higuera el más bello, de los árboles todos del huerto...! Si ella escucha... Si comprende el lenguaje que hablo, ¡ Que dulzura tan honda, hará nido, en su alma sensible de árbol !. ...y a la noche, cuando el viento, acaricie su copa... embriagada de dicha le diga: ¡ Hoy a mí me dijeron hermosa...! Juana De Ibarburu. --------- LA PIEDRA Y EL MAR La piedra bajó rodando, rodando llegó hasta el mar. La piedra era bailarina y el mar la invitó a bailar. Bailó tantas marejadas, que se empezó a desgastar. La piedra se quedó sola, y el mar se fue a navegar. Era tan chica la piedra, y era tan grande ese mar, que un amor tan desparejo, no podría continuar. La piedra se volvió arena, y el mar siguió siendo mar... Es por eso que la arena, se ha venido a la ciudad, para hacer el edificio, que la vuelva a levantar; y la lleve muy arriba... donde ella tiene que estar, para cumplir su destino, y decir soy vertica...l La piedra fue una montaña y nunca debió bajar..... (Canción infantil) ------------------- Asomaba a sus ojos una lágrima y a mi labios una frase de perdón; habló el orgullo y se enjugó su llanto, y la frase en mis labios expiró. Yo voy por un camino; ella, por otro; pero al pensar en nuestro mutuo amor, yo digo aún ¿por qué callé aquel día? Y ella dirá ¿por qué no lloré yo? Gustavo Adolfo Becquer Rima XL

(Lo que nos contaba, mi querida madre, cuando niños.Gracias Cachy)

BUENOS AIRES

Yo no puedo pintar a Buenos Aires, como un mágico pincel pintó a "Caracas" Sólo te puedo dibujar en blanco y negro, con mi gastado lápiz de bohemio. Yo te encontré una noche en Argentina, donde buscaba amanecer mi vida, hurgando entre escondidos arrabales, ese lugar donde dormía la luna. Me desperté azorado entre tus brazos, cargados de hollín y sin trabajo, y conocí al "cachafaz", al italiano, al español, al sueco y al germano. Y así entre veredas rotas, un perfume de pasto provinciano, mendigos, magnates, y cafiolos, yo, un estudiante de bolsillos rotos, me lleve por delante tu estandarte, ser "la novel París", ciudad feliz y delirante. Entre esmirriadas muchachas afrancesadas, encontré al "hombre gris", al que buscaba... El "hombre gris" que bautizo "Centella" , que saltaba entre charcos suburbanos, y se mostraba como el guapo mas "taimado"... Era un "as" de cartón -eso no importa- Silbando tangos de Discepolín, del gordo Troilo, de Gardel, y de tantos, tantos otros, me fui encontrando el barrio de "la Boca", "San Telmo", el "Obelisco", "Monserrat", el corazón del arrabal y las "percantas", las de los labios carmín, y la "milonga". Aprendí a conocer tu noche poblada de malevos , bañada de rocío, de luces de neón -calle Corrientes- el ring del "Luna Park" donde reinaba "Loche", y a los borrachos que mandaba el "Doke". Acompañe al tranvía destartalado, cuando dio su último adiós al conurbano, y se enterró en un mundo de añoranzas. El "Mateo" que aún persiste en continuar su monótono paseo de mas de un siglo , casi tantos como el del viejo cochero, -remedo o aprendiz de cicerone-, que nos paseaba entonces, como ahora, por el paisaje verde de Palermo.. Supe del bohemio ensimismado "que cenaba con los versos de Carriego", del pintor del Riachuelo, -don Quinquela- con sus barcos que hoy navegan en las telas muy coquetas de un Museo pituco. Conocí las callecitas tristes, surcadas, por niñas de percal que deslizaban sus sueños y dolores buscando algún varón que se las robe, entre brochazos de alquitrán y frío. Y los sombríos pasillos espectrales de un cementerio de próceres dudosos, enclavada en un barrio presuntuoso.-"Recoleta"... En fin sos mucho más que esta "monserga", sos un puñado de sueños encontrados, un puñal en el pecho desangrando poesías tristes de vates olvidados, sos conjuro de amores alquilados, dolores trasnochados , y un hermoso pasado, que por obra de una poetisa, he recordado... R.Natiello (2005)

NICOLÁS

Yacía circunstancialmente sólo, rodeado por sus misterios, y una profunda penumbra , lastimada por por una ténue luz gastada, de tristeza y humedad.
Dormitaba su próximo final en una cama con barrotes oxidados, iguales a las de cualquier hospital humilde, en la generosa democracia que da la pobreza.
Un goteo incesante adherido a su brazo, salpicaba la vieja sábana, que apenas lo cubría.
En la cabecera, solo un frío retazo de recetario, con un nombre que lo identificaba: Nicolás Natiello.
Sí, Nicolás, aquel creador de la cocina literaria, el de las visitas impagas, el de la bohemía exquisita, el de la mano fraterna.
El querido médico de cabecera, paradójicamente era hoy sólo un papel en la cabecera.
Unos fantasmas grises ya abrumados presagiaban el salto hacia la nada.
Penumbras, ausencias, silencio...
A lo lejos el rumor hospitalario, hasta una carcajada, desquiciada y patética, como las risas en la calle de la morgue, que él tan fielmente había pintado en sus poemas.
El otrora médico poeta, el incansable peleador contra la muerte el hambre y el frío, el de la mirada tierna y el andar cansino, se deslizaban sigilosamente hacia la muerte.
De pronto, se escuchan dos cuidadosos golpes de nudillos en la puerta entreabierta del cuarto , como pidiéndole perdón al silencio, y a ese lecho donde se encuentra el doliente.
Era Luis su hermano menor, médico y psicólogo de perfil socialista, con su clásico rictus de sonrisa ausente, de palabras precisas, cuando no inexistentes.
Lentamente se acerca al querido paciente... al maestro... al mayor de los nueve...
Se sentó a su derecha, lo ebservó atentamente , posó su mano experta sobre la frente fría, le apretó sus muñecas, y tras largo silencio, comenzo suavemente a murmurar a su oido: Nicolás no te vayas, Nicolás no nos dejes, todavía estas vivo...
Y el susurro de a poco se hacía mas fuerte, y hasta ya era un grito exigiendo que vuelva, que derrote a la muerte.
La brutal letanía mendicante, exigente, convoco a un mediquillo, novato e imberbe , con su atuendo de sala impoluto, reluciente.
-Que le pasa mi amigo?.
-Por favor no perturbe el ocaso de éste hombre!
-Por favor , que pretende? , a quien cree gritarle, si ni pulso ya tiene.
Luis giró levemente su rostro anguloso ,y sin llegar a mirarlo, y con voz contenida replicó al mediquillo:
-No se asuste, querido, yo tambien soy galeno, le hablo al "resto de psiquis"!, o es que usted no lo entiende!
-Mi querido colega, mi experiencia me impulsa y es seguro que vuelva!.
-Le hablo al "resto de Psiquis", y aunque usted, por ahora, ni siquiera lo entienda, ya verá que este cuerpo no es tan sólo materia.
Se alejo el mediquillo murmurando un "que sea"... se alejo como vino, sin que nadie lo viera...

R.Natiello (relato verídico)

NOSTALGIA

Oh trágica nostalgía, no te atrevas a despertar los secretos de mi alma. No me abrumes con un otoño eterno. yo quiero ser felíz, te lo aseguro. Oh trágica nostalgía, no me lleves en tu dorada carroza de añoranzas. Lo sé... fue muy hermoso, mas no insistas. Hermoso, quiera Dios que sea mañana!. ...Que sentí intensamente... Sí, lo acepto. ...Que sufrí y que soñe... yo no lo niego Pero quiero vivir este presente. No me obligues a perder el fuego El fuego que aún abraza y a tí te hiere. No me obligues a atarme a los recuerdos. Ellos, recuerdos son... sólo recuerdos. No quiero amanecer entre sollozos Yo quiero ser felíz. Dejame...dejame. Rodolfo (2005)

PATIO ANTIGUO

Lucía estará muerta junto al brocal del pozo en la actitud de echar otro balde hacia abajo para dar de beber a sus malvones. Para que vuelva a mí heriré su pequeño corazón de cereza con las agujas mismas con que anoche, o ayer (hace cien años) ella tejía sus puntos infinitos. Llamaré su sonrisa con mi voz mas ardiente despertaré sus manos apagadas (ya no tendra el anillo). Ha de vivir aún su cabellera, cien años no es bastante para acallar su lumbre. Quizá quedó calor en la cocina, Yerba en el mate. Caña en los porrones. Porque el aire es el mismo, tibio como una alcoba en primavera, huelen igual magnolias y claveles. La madre? Amor que nos miraba desde un hondo retrato. El padre? Don Cruz murió oponiendo su poncho enfurecido a las dagas bermejas. No se sabe que tierra recogió su derrota. Los hermanos huyeron; han quedado en el eco los últimos galopes, las espuelas finales. Buscaron otra orilla para volver un día. Volvieron con estrella y ahora duermen sonrientes. Y yo, que no sabía aún decirle: -Te quiero. Me ensayaba en el río con los sauces y el viento, lo escuchaba en los pájaros, lo confiaba a la arena. Lucía...Eres acaso el alma, de la agonía silenciosa de este jazmín que rueda? Eres el agua quieta del pozo que recoge la estrella vagabunda? Eres la piedra sola?. La Luz? O este silencio donde se congregan voces perdidas, llantos apretados?. Eres quizá ventana. Eres quizá pañuelo. ¡Oh! ¡Llámame a vivir la antigua vida! Levantaremos todas las mañanas caidas, reconstruiremos todos los desplomados sueños. Cien años han girado sobre el patio sin llevárselos. Viven. Nos esperan. Estaremos de nuevo, como ayer, anhelantes y ahora tal vez ya pueda confesarte; -Te quiero. Y enfrentaré de nuevo, si es preciso, hasta quebrame en ellas, las tormentas bermejas. Pero yo, yo, que soy? Tal vez sólo esa brisa que se mete de pronto, recorre el patio en giros silenciosos, como un perro perdido, mueve las flores, busca entre el follaje, y se marcha gimiento. L.Natiello (de "Tren hacia el sur")

LA COCINA LITERARIA.

Como todas las cosas destinadas a perdurar y dejar su impronta, nació de casualidad, al abrigo de una humilde casa , de esas en las que las habitaciones se van tomando de la mano , una a una, en fila, hacia el destino final que es la cocina, donde su ambiente cálido, acogedor, del leño ardiendo, ayuda a soportar las noches de invierno..
Se sostenía con el magro ingreso de un médico público, poeta, bohemio, Nicolás Natiello, que como él mismo dejara grabado para siempre en uno de sus libros "Baldíos en fuga", y al igual que muchos grandes médicos de aquella época (año 1950), eran "mas filántropos que millonario Yanqui, -con fundaction- en la dádiva generosa de su visitas impagas.
También, muchas veces, algún paciente agradecido, arrimaba un paquete de yerba, azúcar, alguna gallina aún cacareando.
Allí, al conjuro de ese mágico hechizo de noches largas , poesía, y letras, se fueron sumando a poco a poco, para llenar su hambre de un bocado de pan de harina, y un bocado de sutiles rimas y narrativas que hoy perduran, grandes poetas .
Cuánto de ellos, se formaron y crecieron al amparo de la calidez de esa cocina, de esa casa, que aún recuerdo: tenía un puerta cancel que habría a un hall ,que servía de antesala del consultorio popular- donde no había obra social, tarifas, ni horarios estrictos. Donde la solidaridad , y el respeto y contención de muchas miserias humanas, eran un compañero más.
La sonrisa agradecida era el pago y a veces "el vuelto" unos remedios gratis , para paliar los males corporales.
Pero luego, al fondo se divisaba "la cocina", y siempre allí había gente -los estoy viendo ahora-, y sobre una mesa de madera , sin mantel ni ornatos, papeles y libros, y como fondo casi permanente, la charla literaria.
¡ Que belleza!. Que mágica conjunción de bohemios , para quienes el dinero no existía, las necesidades -muchas- se ahogaban en una bella poesía.
Que hermosa época romántica, de puertas abiertas -siempre abiertas- donde no transitaba el lamentable temor del miedo al robo -total que iban a levar -unos pocos instrumentos de medicina, algún mueble...Lo demás ideas, libros, cuentos, poesías..
Y vivió... mientras vivieron ellos, todos, los sin nombre, los bohemios eternos que forjaron su tiempo. Cuántas novelas, cuántas poesías se fueron esculpiendo entre mate y mate, o un café trasnochado esperando el alba.
Hoy cuando paso frente a tu puerta- cerrada y con un cartel de venta en la puerta- con tu umbral gastado de tantos bohemios de entonces , de tantos pacientes de entonces, y te veo languidecer entre las brillantes vidrieras de los negocios lindantes, no puedo evitar la tristeza.
Que habrá sido de ese espíritu comunitario, que malos vientos borraron esa vida, quien fue el autor de desemejante daño que encerró en los recuerdos el grupo literario tan solidario que formaban.
La muerte?.
No sé, si sus vidas viven aún , las vemos todos los días grises , donde el mejor amigo es un libro. No sé...

R.Natiello.2005.

POEMA CON CUERPO HUMANO

Cuando el reposo se hace crepúsculo en nuestro organismo y todas las células se llaman a silencio. Cuando la hipnosis enamora a todas las fibras y comienzan a dormitar sus sueños. Entonces canta el sonido imperceptible de la materia, en un sereno lago de ondas vibratorias. Surge luego la dimensión profunda del arcano la honda profundidad balsámica de todos los tejidos, con algunas células vigiles y eternas, al silencioso rumor de las remotas melopeas. Dormita el músculo de su tensa fatiga y el pensamiento también parpadea soñando la sinfonía de la muerte y la vida. Un goce inefable y diáfano campea en todo el cuerpo humano. El corazón trabaja y descansa, y cada una de sus fibras se va diciendo: -"Ahora me toca a mí para que duerman mis hermanas". La piel se baña de la oscura soledad sedante, como sumergida en las aguas de un mar tranquilo. Sensible al dolor el gran Simpático coordina el descanso mortal, la completud y su armonía. Mientras tanto en el área cerebral dormitan las tres bellezas de la hermosa Psique La Ëtica, la Lógica y la Estética. Cada célula es una verde parcela, cuyo abono es la sangre roja: un perfecto labrantío. Pero antes, los canales de agua mansa la linfa, sangre primera mineral y vegetal que murmura su canto de eternidad L.Natiello (De "Bolivar de laas acollaradas")